La ventana de mis sueños

Entre el placer y el deber.

2011-11-29T10:28:00.001-08:00

Así me sentía, sosteniendo dos gigantes que pugnaban entresí para desalojar al otro. Los sostuve mientras pude, intenté compaginar sustiempos…

Hace algo más de 2 años abrí “La Ventana de mis Sueños” paraque pudieran salir los secretos de mi cajón. Fue muy bonito descubrir que porella también entraba la brisa, vuestra brisa que me arrastró y me llevó envolandas a parajes que no imaginé.

Hoy, con sentimiento de derrota, tengo que confesar que heconvertido esta ventana en un nuevo cajón, pero no en uno cualquiera… Es micajón de las cosas importantes, las que me gusta tener siempre a mano, las quedeseo que no caigan en el olvido de un archivo frío y oscuro.

La falta de tiempo, las responsabilidades, los golpes de lavida, los asuntos urgentes que no admitían espera convirtieron mi ilusiónprimera en una obligación, en un precio que definitivamente me negué a pagar.
Me corroía no poder responder, no pasar a visitar, nodevolver el cariño recibido... Decidí poner freno a lo que me arrastraba ehipotecaba mi ocio, convirtiéndolo en compromiso, en opresión a fin de cuentas.
Así, ahora, esta ventana-cajón de mis sueños, aunquealetargada, seguirá abierta para mí y para el que quiera entrar a mirar.

Sin prisa, sin plazos, sin peajes, guardaré en ella lo que mehaga feliz.

Adelaida

Contra la Violencia de Género.

2011-11-25T11:27:00.001-08:00

Eslogan ganador 3º Concurso Ayuntamiento de Nueva Carteya

25 de Noviembre de 2011

Día Internacional para la Eliminación

de la Violencia Contra la Mujer.

1925

2011-07-14T15:35:00.000-07:00

Entró en silencio, de puntillas, y aprovechó que dormías para instalarse. Notaste su presencia cuando empezó a robarte, lenta, muy lentamente.
Luchó contra tu voluntad y le costó vencerte. Resististe aún cuando se había llevado la última gota de tus fuerzas y hasta tu voz. Sabías que lo haría, pero no dijiste nada; no quisiste asustarnos con tu miedo.

Tu mano, entre las mías, se fue quedando fría.

Ahora que vives en mis persistentes recuerdos, intento repasar uno a uno los momentos, y en ninguno de ellos puedo hallar falsedad, desconfianza o egoísmo. En tu foto no hay negativo porque tú no eras reflejo, sino esencia. Nunca existió un “no puedo”; jamás te quedaste sentado si te necesitábamos.

Eras, eres, serás siempre para mí la definición más pura de la palabra BUENO.

Puntual y sencillo, de tu campo visual escapaba con facilidad lo superfluo. Trabajador incansable y ejemplo de honradez, quien te conoció sabe que tu conciencia del deber era mucho más que un sentido… era tu propia naturaleza.

Te gustaba que te leyera mis historias. La última la escuchaste con los ojos cerrados una tarde de finales de mayo, cuando el ladrón te había despojado de la última esperanza. A pesar de ello vi brillar ese orgullo que siempre me demostrabas. Yo también estoy orgullosa de ti; siempre lo estaré.

Adelaida Ortega Ruiz

El coche fantasma

2011-02-22T16:37:00.000-08:00

Anselmo era un cincuentón chapado a la antigua. Nació en un pequeño pueblo andaluz y permaneció al amparo de sus padres hasta que ambos fallecieron, dejándole en herencia la vivienda familiar y varias fanegas de buen olivar, aunque algo alejado del pueblo.

Cada día iba caminando a su finca y él mismo hacía todas las faenas a mano. Procuraba gastar lo mínimo en maquinaria y peones, y hasta de coche carecía, pues decía que andar era sano y sobre todo económico.

Una tarde de invierno, estando en su tierra, el cielo se oscureció súbitamente y empezó a llover de forma torrencial.

Normalmente, regresaba al pueblo atajando por veredas, entre los olivos, pero esa tarde pensó que, lloviendo de aquella manera, mejor sería salir hasta la carretera a pedir auxilio.

Caminó un buen rato por el arcén hasta que la noche cayó por completo. El agua lo había calado hasta los huesos cuando la lluvia, por fin, amainó un poco, dando paso a una espesísima niebla.

Anselmo no paraba de mirar atrás, esperando que apareciera algún coche que lo llevara hasta el pueblo.

De repente unos faros se hicieron visibles en la lejanía y él se dispuso a hacer señales con su pequeña linterna, que por suerte llevaba en el bolsillo.

Los minutos pasaban y Anselmo, extrañado, advirtió que aquel vehículo tardaba más de lo normal. Los faros avanzaban tan lentamente que a veces parecían estar inmóviles en la carretera.

Esperó y esperó hasta que por fin el coche

llegó a su lado y paró en medio de aquella oscura y lluviosa noche de invierno.

Sin más preámbulos, el campesino abrió la puerta trasera y subió de un salto, momento en que el automóvil reinició su lento avance.

Cuál no sería su sorpresa cuando observó que allí dentro no había absolutamente nadie. Nadie lo conducía, pero el coche se movía.

El pobre hombre quedó paralizado por la impresión y hundió su cuerpo, empequeñecido por el terror, en el asiento trasero, incapaz de gritar siquiera.

Un momento después, vio con estupor cómo una mano mojada entraba por la ventanilla abierta del conductor y giraba levemente el volante. Después de tomar la curva, la misteriosa mano desapareció por donde había venido, perdiéndose de nuevo en la cerrada oscuridad de la noche.

Anselmo no daba crédito a lo que sucedía. Planeó saltar del vehículo, pero sus músculos no respondían; tal era el estado de pánico en el que se hallaba. Además pensó que aquel ser, tal vez de ultratumba, estaría oculto en la negrura del exterior…

Fue entonces cuando una cabeza que chorrreaba agua asomó por la ventanilla y le gritó: “¡Oye, tú! Ahí se tiene que ir bien, pero ¿por qué no sales y empujas un rato como los demás?”

Adelaida Ortega Ruiz

La fantástica historia de Juanillo, el que susurraba a las hojas de los olivos. (3ª y última parte)

2011-02-18T02:38:00.000-08:00

-Tan sólo queda otra parte sana de mí en alguna de estas colinas que rodean el pueblo- dijo el árbol-. Debes encontrar ese olivo antes de que sea demasiado tarde, e injertar con él la corteza de alguno de estos que me rodean. Al cabo de un tiempo, cuando haya brotado, podrás replantarlo cuantas veces desees. Yo me secaré pronto, pero seguiré viviendo en todos aquellos que lleven mi savia.

-¿Y mi hijo? –quiso saber Juan.

-El próximo invierno, cuando llegue la cosecha, debes recoger hasta la última aceituna del olivo injertado, y molerlas a parte de las demás. Alimenta a tu hijo cada día con el aceite resultante. Cuando lo haya consumido por completo, el niño sanará.

-¿Pero cómo encontraré esa parte de ti entre este mar de olivos?

-Búscalo. Debes injertarlo antes de que acabe la primavera, pero hazlo solo y a nadie le cuentes lo que hoy has escuchado.

El campesino se marchó a casa cautivo de aquella insólita vivencia que el destino le había deparado. Su mente flotaba inmersa en un océano de pensamientos, sensaciones y dudas que lo superaban, pero que le habían abierto una puerta donde antes no quedaba esperanza.

Sentía un impulso casi irresistible de contárselo todo a su mujer, pues además de la necesidad de compartir su extraordinaria experiencia, deseaba sobremanera aliviar la aflicción de ella por la enfermedad de su hijo, y entregarle un trozo de esta nueva ilusión que a él henchía cual regalo divino. Pero no debía hacerlo; ese era el principal requisito.

A duras penas podía refrenar su impaciencia por salir en busca del olivo maravilloso. Se pondría manos a la obra aquella misma tarde.

Curiosamente aquel día miró a su hijo con una alegría incluso mayor que el día en que nació.

En cuanto comió salió de casa y se dirigió al primer cerro. Se detuvo un instante en la orilla de la carretera, antes de pisar la tierra roja que servía de lecho a todos aquellos olivos. Ahora los miraba con ojos distintos. Ante él esperaban como soldados vestidos de verde, en perfecta formación, miles de largas hileras de inmóviles criaturas, entre las que debía encontrar a una sola capaz de obrar el mayor milagro que podía imaginar. No sería fácil, pero invertiría hasta su último aliento para lograrlo.

Se acercó al primer árbol y le susurró rozándole las hojas con sus labios: “¿Eres tú el olivo milenario?”

Esperó unos segundos y nada, así que caminó hasta el siguiente olivo y repitió la pregunta. ¡Nada!

Continuó hasta caer la noche. Estaba exhausto, pero no iba a desanimarse. “Mañana sería otro día”.

A la mañana siguiente, en cuanto salió el sol, se levantó de la cama dando un brinco y le dijo a su esposa que tal vez no regresara a comer, pues tenía trabajo que hacer en el campo. Ella se extrañó mucho, ya que era Domingo y solía tomárselo de descanso, pero le preparó un almuerzo ligero y le dio un beso de despedida.

Juan reemprendió su búsqueda en el mismo punto en que la dejó. Una y otra vez iba susurrando las mismas palabras a cada olivo, pero nunca recibía respuesta. Caminó y caminó sobre los terrones hasta extenuarse, y de nuevo volvió a casa al caer la noche.

Fueron pasando las semanas y el campesino no quería pensar siquiera en la posibilidad de darse por vencido, aunque el pesimismo comenzaba a anidar en él.

En varias ocasiones se cruzó con los dueños de las fincas que pisaba, que lo saludaban sorprendidos y le consultaban el motivo de su presencia allí. Él contaba alguna excusa poco convincente, y se despedía presuroso, más preocupado de sus propias pesquisas que de lo plausible del pretexto. Pero a veces el propietario, receloso, no cejaba en el intento de indagar.

Poco a poco comenzaron los comentarios en el pueblo, un municipio pequeño donde todos se conocían y todo era sabido y cotilleado. Decían que Juan se había vuelto loco y que andaba por los campos hablando con los olivos. Se chismorreaba en los bares, en la plaza y en el mercado. Las mujeres cuchicheaban que ya no iba a trabajar y que había perdido la cordura.

El hombre era objeto de rudas burlas, que progresivamente fueron aumentando su vileza. Tardaron poco en apodarlo “Juanillo el loco”. Los chiquillos por la calle, le preguntaban a voces y entre risas “qué se contaban los olivos”.

La pobre esposa de “Juanillo” se consumía de pura tristeza, incapaz de afrontar la desgracia de su hijo y la aparente enajenación de su marido, que se marchaba a diario al amanecer y volvía entrada la noche, negándose siempre a darle explicaciones.

A pesar de todo, Juan no sucumbió y se aferró a aquella esperanza más allá del límite de sus fuerzas.

Pasó la primavera, el verano… y a mediados de otoño el hijo de Juan cumplió catorce años. Su padre se empeñó en regalarle una bicicleta de montaña, a pesar de la amargura de su madre, que lloraba pensando que jamás podría usarla, pues ya hacía varios meses que vivía postrado en cama.

Una vez más el comportamiento de Juan fue interpretado como un desvarío. La gente no dejaba de murmurar, pues aunque “el loco” había dejado de andar por olivares ajenos, ahora rumoreaban que se pasaba el día en su tierra sin separarse del mismo olivo, cuidándolo sin cesar como si de un niño se tratare, mientras en su casa, su propio hijo agonizaba desahuciado por los médicos.

Algunos años después, aquel niño enfermo, inexplicablemente para todos, se convirtió en un hombre fuerte y sano, en el que según contaban se había obrado un milagro fabuloso, que lo salvó de la muerte sin más medicamentos que el aceite de oliva que su padre, empecinado, le hizo comer mañana, tarde y noche durante días.

En cuanto a Juanillo… siguió siendo para todos “el loco que susurraba a las hojas de los olivos”, pero eso a él nunca le importó.

La fantástica historia de Juanillo, el que susurraba a las hojas de los olivos (2ª Parte)

2011-02-10T03:31:00.000-08:00

El viejo olivo le explicó que le hablaba a través del viento que agitaba sus hojas, articulando así las palabras que llegaban a sus oídos, pero que sólo aquellos que le habían hablado alguna vez, habían obtenido respuesta. De esta forma comenzó a narrarle una magnífica e increíble historia...

La savia que recorría sus ramas era más antigua aún que el cultivo del olivo por el hombre. Se remontaba al año 6.000 antes de Cristo, cuando nació de forma silvestre a orillas del río Tigris, en Mesopotamia.

Contempló el paso del tiempo y la evolución humana, hasta que siendo ya un olivo milenario sobre el que se había forjado una leyenda en el lugar, fue arrancado por unos agricultores que se lo disputaban, ya que se hallaba en un punto colindante entre dos propiedades distintas. Así se repartieron sus dos patas, y las trasplantaron a sus respectivas tierras.

Fueron pasando los años y los siglos, y siendo siempre los árboles de su estirpe tan fértiles y generosos en frutos, eran trasplantados o injertados por las sucesivas generaciones de agricultores, para conservarlos vivos.

Juan escuchaba atónito, mientras el sol se iba elevando en el cielo. Miró instintivamente su corta sombra proyectada en la tierra, y pensó que debía ser casi mediodía. Comenzó a sentir calor, por lo que con un poco de cautela todavía, se acercó hasta el olivo para refugiarse en su frescor. Se sentó bajo sus ramas y se dispuso a seguir escuchando el relato.

Hacia el año 712, cuando los musulmanes habían ocupado la Península Ibérica, algunas plantas hijas del olivo legendario fueron traídas por un árabe para cultivarlas en España. Era asombrosa la facilidad con la que se enraizaban y crecían, y más llamativa aún la copiosa cantidad de aceitunas que en ellos germinaba.

Durante miles de años el espíritu de la planta se había reencarnado clonándose en cada nuevo hijo vegetal y, a lo largo de su historia, el olivo fue transmitiendo su sabiduría y sus dones a tantas personas como hablaron con él. De este modo, esas personas fueron renovando la vida del vetusto ser y jamás permitieron que muriese de viejo. Sin embargo, él no podía comunicarse con ningún hombre sin ser previamente interpelado por éste de forma espontánea, y siempre bajo la condición de no revelar sus secretos.

Después, en todo el Mundo, se sucedieron durante siglos invasiones, guerras, reconquistas y más guerras, y esto propició que los cultivos se desatendieran por largos periodos y que muchos de los olivos muriesen, y con ellos parte de su espíritu sin par.

El campesino seguía la narración absorto en cada detalle, pero llegado este punto, empezó a preguntarse cuales serían esos dones que poseía y de qué modo podría él ayudar al olivo y a su propio hijo. Ya no dudaba de que todo cuanto oía era cierto.

-¿Qué pasó después? –urgió el campesino.

-Tu abuelo fue el último hombre que habló conmigo, y cuando murió, tu padre pasó a ser dueño de esta tierra, pero ya estaba mediado el siglo XX y el trabajo del campo cambió mucho. Lo artesanal fue sustituido o modernizado, y los campesinos usaban máquinas que hacían mucho ruido. Las labores manuales se redujeron al mínimo, lo mismo que el tiempo en ellas invertido. Todo eran prisas y artificios para sacar el máximo rendimiento económico a los cultivos –continuó diciendo el olivo-, y tu padre jamás sintió tentación de hablarme.

-¿Mi padre no te habló nunca?

-No. Tu abuelo lo trajo muchas veces a mi lado desde que era un niño, pero yo esperé vanamente. Ahora, por fortuna, mi espera ha concluido.

-¿Y qué debo hacer yo? –preguntó Juan consciente de la responsabilidad que había adquirido y de la extraordinaria oportunidad que se le otorgaba.

-Me estoy muriendo –resonó de nuevo aquella voz, ahora con profunda tristeza-. Puedo sentir cómo mi ser poco a poco se extingue con cada olivo que se seca sin replantar. Estoy enfermo y me queda muy poco tiempo de vida. Desde el principio de la humanidad, he aprendido cuanto los hombres me han enseñado y he enseñado a cuantos me han oído. Soy el más antiguo testigo del mundo. Ahora tú eres mi única esperanza.

-Haré lo que desees, si está en mi mano, pero dime cómo debo hacerlo y cuéntame cómo podría ayudar también a mi hijo –quiso saber el campesino, que de repente se sentía ilusionado.

Entonces el árbol le explicó cómo su abuelo murió repentinamente justo antes de replantarlo. El anciano había cortado unos brotes de su tronco y los dispuso para el día siguiente, pero nunca volvió. Las ramitas cortadas se secaron depositadas en el suelo, junto a su tronco. Tiempo después el padre de Juan comenzó a labrar aquel terreno del que ya era dueño, y el olivo continuó esperando cada vez más afligido.

-Tan sólo queda otra parte sana de mí en alguna de estas colinas que rodean el pueblo- dijo el árbol-. Debes encontrar ese olivo antes de que sea demasiado tarde, e injertar con él la corteza de alguno de estos que me rodean. Al cabo de un tiempo, cuando haya brotado, podrás replantarlo cuantas veces desees. Yo me secaré pronto, pero seguiré viviendo en todos aquellos que lleven mi savia.

-¿Y mi hijo? –quiso saber Juan.

-El próximo invierno, cuando llegue la cosecha...

Continuará...

Adelaida Ortega Ruiz.

La fantástica historia de Juanillo, el que susurraba a las hojas de los olivos.

2011-02-05T02:40:00.000-08:00

La primavera venía abriéndose camino con los primeros días del Marzo cordobés. Juan se sentó a descansar a la sombra de un viejo olivo. Sacó su fiambrera, su navaja y su botella de agua, y lentamente empezó a comer sin otra compañía que el silencio del campo, sólo roto por el zumbido de algunos insectos que, espabilados por el incipiente sol, revoloteaban por doquier.

Hacía días que había concluido la recolección de aceituna, y ahora se dedicaba a talar y quemar el ramón de su pequeño olivar, enclavado en una de las siete colinas que rodeaban el pueblo.

Miraba al frente ensimismado, mientras comía mecánicamente imbuido en sus pensamientos. Nunca antes se había sentido tan apesadumbrado por las preocupaciones.

De repente miró hacia arriba y observó las verdes ramas sobre su cabeza. Se fijó en que por algunas zonas se tornaban amarillentas. Una brisa suave movía levemente las hojas y la luz se filtraba entre ellas.

Muchas veces, al contemplarse a sí mismo en medio de la naturaleza, había sido consciente de la grandiosidad y la armonía del Universo, y se había sentido partícipe de ella como un elemento feliz que formaba parte de la cadena de la vida. Sin embargo, ese día se sentía abandonado por todo aquel conjunto indolente que anochecía y volvía a amanecer de forma consecutiva e imperturbable, ajeno a sus problemas personales. Su vida se desmoronaba, pero el mundo seguía girando sin percatarse de nada.

Su único y querido hijo estaba enfermo y languidecía poco a poco sin que ningún médico le hubiese diagnosticado el mal exacto que padecía. Lo habían visto distintos especialistas que le habían hecho un sinfín de pruebas infructuosas. Su mujer y él lloraban viéndolo debilitarse y se desesperaban por no hallar la forma de ayudarlo. Siempre fue un niño alegre y sano, que nació tras muchos años de matrimonio cuando ya creían que no tendrían descendencia. El otoño anterior había cumplido trece años y poco después empezaron los primeros síntomas de cansancio y decaimiento. Durante el invierno había perdido mucho peso y ya hasta le faltaban fuerzas para caminar. Temían que no viviese más allá del próximo invierno.

Súbitamente experimentó un arrebato de dolor e ira largamente contenida.

-¡Dichoso tú que vives sin sufrimiento! -Le gritó al olivo que lo guarecía del sol-. A ti nada te importa ni te lastima.

-Dichoso tú que tienes ojos para llorar y boca para lamentarte - resonó un eco que el viento introdujo en sus oídos.

Juan miró a su alrededor, pero no vio a nadie.

-¿Quién anda ahí? – preguntó poniéndose de pie alarmado.

Nadie le contestó.

-¿Quién me ha hablado? –inquirió.

-He sido yo -repitió aquella voz que le traía la brisa-. Llevaba mucho tiempo esperando que hablases conmigo. Hoy por fin lo has hecho.

El hombre, sorprendido, miraba a los lados y tras de sí. Se agachaba y oteaba la lejanía por debajo de las ramas de los olivos, pero no divisaba a persona alguna.

-¿Quién eres tú y dónde estás?

-Estoy aquí, a tu lado, y os he visto crecer, a ti y a tu padre. Te he estado esperando pacientemente, pero ya no me queda mucho tiempo, igual que a tu hijo. Tú puedes ayudarnos a los dos.

Juan, desconcertado, no daba crédito a lo que oía.

-¡Pero tú eres un árbol! -replicó mientras miraba de nuevo a su alrededor, para cerciorarse de no ser víctima de una broma -. ¿Cómo puedes hablarme?

El viejo olivo le explicó que le hablaba a través del viento que agitaba sus hojas, articulando así las palabras que llegaban a sus oídos, pero que sólo aquellos que le habían hablado alguna vez, habían obtenido respuesta. De esta forma comenzó a narrarle una magnífica e increíble historia...

...Que os contaré en la siguiente entrada...

El arte de hacer buenas "cocretas"

2011-01-31T04:11:00.000-08:00

Siempre he pensado que, de las ocho provincias andaluzas, Cádiz es la que tiene más arte popular. Por lo menos, es el lugar donde la gracia anda sola por la calle y se encuentra al volver cada esquina.

Mirad, si no, este video del carnaval de 2006.
La imagen no tiene buena calidad, “sin encambio” escuchadlo entero, que el que más y el que menos se va a “jartar” de reir.

¡Dios nos libre de una cuñada así, aunque le salgan buenas las "cocretas"!

The Beatles. Su sol sigue luciendo medio siglo después.

2011-01-28T18:11:00.000-08:00

John era mi favorito. Nunca olvidaré aquella mañana de Diciembre, en 1980, cuando al llegar a la parada del bus escolar, me dijo una compañera... "¿Te has enterado de que ha muerto uno de los Beatles?"

Yo tenía 14 años y, en ese momento, con John Lennon murió mi sueño de poder ver algún día en persona a los cuatro músicos que para mí eran más que un sentimiento.

Los primeros recuerdos musicales que tengo en mi vida están unidos a sus discos de vinilo, girando sin parar en el tocadiscos de mi casa. Mis hermanos mayores se ocupaban de ello, y mi hermano José Enrique me contaba historias y anécdotas sobre los Beatles, que yo idealicé y mitifiqué, mirando sus fotos y aprendiendo de memoria sus canciones en inglés

Así empezó todo...

16 de Julio de 1957, Liverpool.

La iglesia de St. Peter celebra su fiesta anual de “The Rose Queen”, donde el entretenimiento tradicional es escuchar toques de marchas interpretadas por bandas. Pero este año hay una novedad: La señora Bessie Shotton ha convencido al comité parroquial para que permitan actuar en los descansos a un grupo de "músca moderna" llamado The Quarrymen, donde toca su hijo Peter. Todos los chicos que lo componen han sido bautizados en St. Peter, por lo que el comité accede. Al frente del grupo un jovenzuelo de 16 años llamado Jonh Lennon, estudiante poco brillante que vive con su tía Mimi, hermana de su madre.

Minutos después de tomarse esta foto, alguien presenta a John Lennon y a Paul McCartney. Dicen -y yo lo creo- que a partir de ese momento el mundo cambió.

Verano de 1960, Hamburgo, Alemania.

El grupo, formado ahora por John Lennon, Paul McCartney, George Harrison, el batería Pete Best y un inexperto Stuart Sutcliffe como bajista, abandonan estudios y trabajo en Inglaterra y marchan a Alemania persiguiendo un sueño: “Vivir de y para la música”. El quinteto de ese momento ya tiene el nombre “The Beatles”.

Paul, para despedirse, le escribe una carta al director de su instituto, en la que, entre otras cosas, le dice “Estoy seguro de que comprenderá que no pienso volver en septiembre, porque voy a ganar un sueldo, agárrese, de 15 libras semanales.”

El dueño del Club Indra, en Hamburgo, los hospeda en un cuartucho sin calefacción, donde se acinan sin condiciones higiénicas. Usan como cuarto de baño los retretes de señoras del vecino cine Bambi.

Tocan durante 6 horas diarias los 7 días de la semana, entre las actuaciones de striptease nocturnas. Su público al principio es el propio de un local de tales características; sin embargo, y a pesar del ritmo agotador, ellos se hacen cada vez mejores y sus seguidores se incrementan.

Poco después reciben una mejor oferta del Club Top Ten, por lo que The Beatles rompe su contrato con el Club Indra. Su propietario, como represalia denuncia a George Harrison por ser menor de edad, y éste es enviado de vuelta a casa. A continuación Paul y Pete son deportados, hay quien dice que por no tener la tarjeta de residencia y otros cuentan que por quemar un condón dentro del club, como venganza por lo de George. Entonces son acusados de intento de incendio del local y el sueño de Hamburgo parece haber llegado a su fin. Pero no es así.

En 1961 George cumple 18 y todos regresan a Hamburgo, aunque con algunos cambios que conformarían el cuarteto definitivo: el batería Pete es sustituido por Ringo Starr, y Stuart Sutcliffe abandona la formación para acudir a una academia. Dicen que se ha enamorado de una fotógrafa alemana que lo hace cambiar la música por las bellas artes. Stu muere en Hamburgo a los 21 años de edad, de una hemorragia cerebral.

Este mismo año los Beatles regresan a Liverpool, su ciudad natal. Comienzan a tocar en el club “La Caverna”, y su popularidad crece hasta tal punto que un joven empresario llamado Brian Epstein va a verlos y se convierte en su manager.

A partir de este momento empiezan a hacer pruebas para distintas discográficas en las que son rechazados sistemáticamente, gravísimo error del que estas compañías se arrepentirán para la historia.

Por fin George Martin, un joven productor de una subdivisión de EMI, les concede la oportunidad de grabar su primer disco.

De ahí a la eternidad...

"Please please me", primer disco de The Beatles fue grabado íntegramente en un solo día.

La canción "Yesterday" de los Beatles es la más versioneada por diferentes artistas en la historia de la música.

En 1964, llegan a tener los cuatro primeros lugares consecutivos, durante 3 semanas, en las listas de éxitos británicas.

Cuando "I want to hold your hand" alcanza en Estados Unidos el nº1, llegan a venderse 10.000 copias diarias del disco.

El 26 de Septiembre de 1965 la reina de Inglaterra, Isabel II, condecora a los cuatro integrantes de The Beatles con la Orden del Imperio Británico. Desde ese momento, estos cuatro chicos de origen proletario pasan a llamarse Sir John, Sir Paul, Sir George y Sir Ringo.

En la libreta de evaluaciones de John Lennon, era frecuente la frase: "este niño va camino del fracaso…"

Cuando le regalaron su primera guitarra, la tía Mimi le dijo "La guitarra está muy bien, John, pero nunca podrás hacer una vida con ella". Años más tarde Lennon le regalaría a su tía una placa con esa frase grabada.

John Winston Lennon murió a los 40 años de edad, en la puerta de su casa de Nueva York. Lo mató de 4 disparos un fan llamado Mark David Chapman, que afirmó amar y admirar tanto a John que se obsesionó con unir su historia a la de su ídolo. Desde luego lo consiguió, y por el camino nos dejó a millones de personas añorando toda la música que le quedaba por crear. Sin duda alguna ha sido una pérdida de un calibre incalculable para el mundo y para la historia de la música.

El cáncer acabó con la vida de George Harrison en 2001, a los 58 años de edad.

30 de mayo de 2004, Estadio de La Peineta, Madrid.

Paul MacCartney en vivo ¡Y yo estaba allí!

Lloré de emoción durante todo el concierto, entre 30.000 personas que coreaban, como yo, las eternas canciones de los Beatles.

Tras el concierto, que terminó a las 2 de la madrugada, viajé toda la noche hasta Córdoba, y a la mañana siguiente me puse a trabajar sin haber dormido, pero con el recuerdo para siempre de uno de los días más felices de mi vida.

Elena y el cuaderno de ilusiones (3ª y última parte)

2011-01-21T03:13:00.000-08:00

Entró en su cuarto y se sentó. No daba crédito a lo que acababa de sucederle. Volvió a abrir el cuaderno un poco recelosa y ¡allí estaba de nuevo! La primera página aparecía escrita con una caligrafía muy similar a la suya; habría jurado que idéntica. Sintió un escalofrío que la atravesó de pies a cabeza. Parecía cosa de magia.

El frío miedo le inquietó el pulso, pero intentó serenarse, así que comenzó a leer aquella página:

“Enviudó hace diez años y desde entonces vive solo. A sus ochenta años no tiene más ilusión que ver crecer a sus nietos y complacerse con la prosperidad de sus hijos.

Sufre fuertes dolores óseos debidos a su artritis degenerativa, y cada día, caminar y asir cosas con las manos son penosos empeños en los que pone todas sus fuerzas. Aún así se las ingenia para cuidarse solo y hacerse la comida.

Cada tarde va a recoger a su nieto a la salida de la guardería, pues su hija trabaja a esas horas y él procura ayudarla; aunque su salud se resiente día a día un poco más.

Desde la semana pasada está muy triste, pues oyó una conversación entre sus hijos que discutían cual de ellos se hará cargo de papá cuando no pueda vivir solo. Todos alegaban trabajo, ocupaciones, falta de espacio para albergarlo...

Teme acabar su vida lejos de sus seres más queridos, en cualquier residencia de paredes blancas y fríos uniformes, mientras espera que tal vez vengan a visitarlo el siguiente fin de semana. Cuando eso suceda ya no podrá ver al chiquito corretear en el parque, ni jugar al ajedrez con el mayor. Ya no tendrá nada que ofrecerle a sus hijos, salvo su amor y su orgullo desde la gélida distancia. Ya no lo necesitarán más. Ahora es él quien los necesita más que nunca, aunque solo sea para tenerlos cerca en el último tramo de su existencia.”

¡Increíble! Aquellos eran sus pensamientos plasmados en el papel. No sabía de qué manera, pero cuando cruzó el parque, vio a aquel anciano con el niño, y su mente había elaborado instantáneamente una hipotética situación en la que el pobre hombre podría hallarse. Se había conmovido y había vislumbrado la posibilidad de que tras esa persona se escondiera una historia de interés humano. Todo lo que antes pasó como un relámpago por su cerebro estaba ahora en el cuaderno, con las mismas palabras que ella habría empleado.

¡Ahora lo comprendía! El dueño de la librería le había dicho: “Recuerda que tu imaginación es la única capaz de hacerte ver lo que nada ni nadie podrían mostrarte”.
Sin duda aquel cuaderno tenía el poder de reflejar su imaginación o... tal vez su imaginación era la que le hacía ver lo aparentemente escrito en el cuaderno.

Ahora sabía que quizá mereciese la pena contar la historia de alguna de esas personas que imaginó en soledad al término de su vida. El cuaderno se lo había hecho entender, pero… ¿Cuál era el mecanismo?, ¿cómo seguiría el relato?

Se debatía en mil pensamientos; cerraba el cuaderno y lo volvía a abrir con la esperanza de que se revelara algún párrafo nuevo, pero nada.

Entonces recordó las últimas palabras del viejo librero: “No debes forzar los sueños, sino dejarlos fluir. En cualquier detalle… en cualquier idea encontrarás la visión que anhelas. Después tu empeño hará el resto.”

¡Eso era! El viejo librero le había regalado una puerta a la ilusión que ella creía cerrada. Tenía que intentar transmitir sus sentimientos… todo lo que pensó, lo que imaginó en un momento podía ser una historia que conmoviera a los demás igual que la conmovió a ella con solo presentirla. Ella podía relatarla. Pondría el empeño que precisaba.

Pasaron varias semanas y Elena consiguió concluir una emotiva historia que aún siendo fruto de su imaginación, reflejaba la realidad de muchas personas. Por primera vez se sentía orgullosa de su trabajo de literatura, el que tituló “Soledad”, e intuía que podía llegar al corazón de todo aquel que lo leyera.

Ahora se sabía capaz de seguir escribiendo, pues había aprendido a dejar aflorar sus sentimientos. Tal vez algún día ayudara a alguien a reflexionar y eso la llenaba de esperanza.

Pero tenía que cumplir una última promesa. Aquel viejo librero le hizo darse cuenta de que en su interior había más creatividad de lo que nunca pudo imaginar. Le había pedido un cuaderno especial y él verdaderamente se lo había dado. Le había hecho comprender que cualquier detalle cotidiano podía encerrar una linda historia real o ficticia, y que ella sería capaz de contarla.

Metió el cuaderno en su mochila y se encaminó al barrio antiguo. Estaba impaciente por mostrarle al caballero su narración. Nunca podría agradecerle bastante la nueva ilusión que había creado en su vida.

Iba acercándose al lugar, cuando desde la distancia le pareció que el escaparate estaba tapado con papel de periódico. Se acercó más y comprobó que efectivamente la antigua librería ya no estaba abierta. De la desvencijada puerta de madera colgaba un cartel en el que se leía “Cerrado por defunción”.

Se quedó parada en la acera, impresionada y sin saber qué hacer. Quizá las señoras de la herboristería vecina supieran explicarle lo que ocurría. Cruzó la calle desalentada, deseando profundamente que no fuera cierto lo que comenzaba a sospechar.

Lamentablemente le confirmaron lo que más se temía. El viejo librero había fallecido hacía un par de semanas y, como no tenía hijos, ningún familiar había querido hacerse cargo del negocio.

Le contaron que había muerto una noche, solo, dentro de su tienda, y que lo habían encontrado a la mañana siguiente, desplomado sobre su escritorio, donde había una extraña nota a la que nadie encontró sentido y que decía lo siguiente:

“Sé que volverás a cumplir tu promesa y por eso yo ya me siento pagado. Esperé mucho tiempo para entregarte algo que a mí me fue entregado, y al fin viniste. Ahora me voy tranquilo. No olvides nunca que la magia está en ti y que, a partir de ahora, tú harás que todos tus cuadernos sean especiales”

Elena se quedó tan pensativa, que las señoras de la herboristería le preguntaron si el caballero era familiar suyo. Ella contestó que no y se despidió sin poder ocultar si aflicción.

Cruzó otra vez la calle y se acercó al escaparate cubierto con periódicos. Las lágrimas acudían incontenibles a sus ojos y permaneció meditando un momento, allí, delante de la vieja tienda.

Qué injusto era todo y cómo lamentaba no haberse despedido de su misterioso amigo, que a pesar de ser un desconocido la había ayudado tanto, y cuyas últimas palabras habían sido para ella. Nunca podría olvidarlo.

A punto de marcharse, echó la última mirada al escaparate y observó que uno de los papeles que tapaban el cristal se había despegado y su esquina superior colgaba, dejando un hueco descubierto. Elena acercó su cara y, haciéndose sombra con ambas manos, miró a través del cristal.

Allí ya no estaban las plumas estilográficas, ni los libros antiguos, ni los globos terráqueos. En el interior de la vitrina tan solo había un libro, cuya portada de cuero marrón llevaba por título “Elena y el cuaderno de ilusiones”.

Muchos años después, al dirigirse a recoger otro más de sus premios literarios, su pensamiento voló de nuevo hasta aquel escaparate que la llamó desde lejos y, una vez más, su corazón le dio las gracias al viejo librero.

Adelaida Ortega Ruiz.

Elena y el cuaderno de ilusiones (2ª parte)

2011-01-18T01:00:00.000-08:00

Elena caminó los pasos que la separaban del mostrador, sobre un suelo de madera que crujía bajo su peso. En el aire se respiraba una rancia, pero no desagradable mezcla. Olía a papel añejo, a tinta y a polvo, que sin duda se acumulaba en aquellos arcaicos estantes abarrotados de libros y artículos de escritura.

Tras el mostrador no había nadie, y empezó a dudar de su acierto al entrar en aquel extraño lugar. Seguramente allí no encontraría lo que buscaba: algo práctico y moderno para una bonita presentación. Titubeó unos instantes y se giró decidida a salir de la tienda, pero en ese momento…

-Buenas tardes, ¿en qué puedo servirte? -sonó una voz masculina a su espalda.

-Buenas tardes. Venía buscando un cuaderno un tanto especial -contestó Elena dándose de nuevo la vuelta para mirar al hombre que la había saludado.

Era un anciano con bigote y cabellos blancos, pero tupidos; tez morena y ojos oscuros de mirada penetrante. A pesar de su avanzada edad tenía un porte distinguido y un rostro afable y sonriente. Vestía pantalón gris y camisa blanca con pajarita negra.

-¿Especial? -preguntó el caballero con aire intrigado.

-Sí, verá... es que tengo que presentar un trabajo manuscrito y quería un cuaderno con pasta dura, pero no con espiral, sino más bien como un libro o un diario con hojas blancas sin rayar.

-Comprendo -dijo el hombre-. Tal vez tenga algo que te sirva, pero ¿Te puedo preguntar sobre qué trata el trabajo?

-Créame que en las últimas horas no he hecho otra cosa que pensarlo, aunque no logro inspirarme ni creo que lo consiga -contestó la chica bromeando amargamente, pues aquel anciano le había infundido confianza desde el primer momento.

-Te entiendo perfectamente, pero a veces la inspiración no llega como consecuencia de la insistencia ni de la prisa en buscarla. Es tu propio miedo el que la ahuyenta -aseguró el librero en tono comprensivo.

-En mi caso no es por esa razón -discrepó Elena -. Yo no sirvo para escribir.

Entonces la chica le contó todos los problemas que encontraba desde pequeña con su creatividad a la hora de confeccionar cualquier redacción o cuento que le encomendasen en el colegio. Le narró cómo alguna vez hasta había llegado a llorar desesperada ante un papel en blanco, porque su imaginación, más en blanco que el papel, se negaba a colaborar. Era consciente de que no estaba dotada ni tenía inventiva alguna, a pesar de ser una alumna destacada en las otras materias. Por estos motivos deseaba que terminase cuanto antes aquel suplicio que odiaba con todas sus fuerzas, y ansiaba fervientemente comenzar la carrera de ciencias que ella había elegido, para alejarse definitivamente de las letras y la literatura.

El viejo comerciante la escuchó muy atento y con expresión benevolente. Acto seguido le hizo un gesto de que esperase y entró a la trastienda.

Ella aprovechó mientras tanto para contemplar con más detalle aquel vetusto lugar. Todo parecía tener por lo menos cien años. Las paredes, los muebles, las lámparas que iluminaban la estancia y hasta los libros de hojas amarillentas la trasladaban a épocas que sólo había imaginado viendo películas muy antiguas. Sin embargo, algo que no sabía concretar le aportaba una sensación acogedora y cálida.

Unos minutos después el caballero de pelo blanco salió llevando consigo un cuaderno del tamaño de una cuartilla, con tapas de cuero marrón y un grosor aproximado de cien hojas. Elena, al verlo, pensó que no coincidía exactamente con su idea original; no obstante le pareció muy sobrio y elegante. Después de todo, tal vez esa fuese la mejor elección posible.

-Aquí tienes muchacha, tu cuaderno especial -dijo el hombre mientras lo depositaba con delicadeza sobre el mostrador-. Y recuerda que tu imaginación es la única capaz de hacerte ver lo que nada ni nadie podrían mostrarte. Ábrele las puertas a la ilusión y dale rienda suelta a tu ingenio. No debes forzar los sueños, sino dejarlos fluir -continuó el anciano-. En cualquier detalle… en cualquier idea encontrarás la visión que anhelas. Después tu empeño hará el resto.

-Gracias señor, me ha ayudado usted mucho -contestó Elena con sincera gratitud-. Pero dígame antes el precio, porque éste parece un cuaderno muy bueno y yo no sé si me alcanzará el dinero que traigo.

-No chica… ¿Cual es tu nombre?

-Elena -contestó ella.

-No quiero que me pagues nada ahora, Elena, pero sí te pediré algo a cambio: vuelve aquí cuando hayas concluido tu relato y muéstramelo; ese será el precio del cuaderno y mi mejor retribución para darme por satisfecho.

Elena se despidió dando de nuevo las gracias y prometiéndole al anciano que volvería. Aquel hombre y el ambiente de la misteriosa tienda la habían dejado impresionada.

De regreso a casa, la joven iba pensando en todo lo que le había aconsejado el gentil caballero. Debía relajarse y dejar fluir la imaginación, las ideas… En cualquier detalle podría hallar una historia digna de ser contada.

Al cruzar el parque que había delante de su bloque, vio a unos niños que jugaban. Se fijó en uno muy pequeño al que vigilaba un viejecito que debía ser su abuelo. El pobre hombre andaba con mucha dificultad e iba y venía tras el chiquitín arrastrando los pies. Le dio mucha pena y pensó en todas esas personas mayores que después de luchar toda su vida y amar a sus hijos, convirtiendo el bienestar de ellos en su principal objetivo y su más grande orgullo, eran apartados de la familia como un estorbo, cuando ya no les quedaba nada más que dar.

Entró en casa llamando a su madre, que le contestó desde la cocina. Se besaron cariñosamente y se contaron las novedades del día. Elena le entregó las hierbas medicinales que le había traído y la puso al corriente del trabajo de literatura que debía hacer y de su visita a aquella curiosa librería. Después merendó rápidamente y se fue a su cuarto dispuesta a trabajar. Desenvolvió el paquete y puso el cuaderno sobre su escritorio, se sentó y lo abrió por la primera página.

No lo podía creer: ¡La primera hoja estaba escrita!

Debía tratarse de un error. El señor de la librería le habría dado un cuaderno que él estuviera usando, confundiéndolo con uno nuevo. Debía ser eso. Ahora tendría que volver allí a cambiarlo.

Llena de contrariedad cogió el cuaderno y salió de su cuarto.

-¡Mamá, tengo que salir de nuevo! -le comunicó a su madre

-¿Por qué, qué sucede?

-Mira -contestó Elena abriendo el cuaderno para mostrarle la primera hoja escrita.

-No te entiendo hija, ¿Qué tiene de malo?

La joven se quedó atónita. Lo miró de nuevo; pasó un par de hojas, lo cerró y lo volvió a abrir. ¡Nada! Allí ahora no había nada escrito, pero ella lo había visto; estaba segura.

-Mmm… nada mamá, tonterías mías -titubeó la chica desconcertada-. Me pareció que el cuaderno estaba estropeado, pero no es así. Volveré a mi cuarto a estudiar.

Entró en su cuarto y se sentó. No daba crédito a lo que acababa de sucederle. Volvió a abrir el cuaderno un poco recelosa y ¡allí estaba de nuevo! La primera página aparecía escrita con una caligrafía muy similar a la suya; habría jurado que idéntica. Sintió un escalofrío que la atravesó de pies a cabeza. Parecía cosa de magia.

El frío miedo le inquietó el pulso, pero intentó serenarse, así que comenzó a leer aquella página...

Continuará...

Adelaida Ortega Ruiz

Elena y el cuaderno de ilusiones (1ª Parte)

2011-01-13T11:46:00.000-08:00

En cuanto sonó la sirena recogió sus libros y se colgó la mochila en un hombro. Salió de clase entre el tumulto de compañeros, sin charlar ni despedirse de nadie. Elena estaba demasiado preocupada y su humor iba empeorando por momentos.

Faltaban sólo dos meses para final de curso y debía aprobar literatura a toda costa. Ya cursaba segundo de bachillerato, y el año siguiente podría olvidarse de esa temida y odiada asignatura que la perseguía desde primaria, como un lobo de enormes fauces siempre a punto de morderle.

Había pensado entrar en la universidad de medicina, pero antes debía sacar la nota media requerida, y para eso necesitaba no sólo aprobar, sino lograr una buena calificación en lo único que se le resistía desde pequeña: lengua y literatura.

El profesor había pedido que realizasen un trabajo obligatorio del que dependería la nota final. Se trataba de escribir un relato en el que se valoraría la calidad literaria, así como la originalidad, corrección léxica y la fluidez de vocabulario. Para colmo había exigido que fuese manuscrito, pues alegaba que era la única forma de valorar objetivamente el nivel de los alumnos, ya que el ordenador corrige automáticamente la ortografía.

Si no había más remedio lo intentaría, pero no imaginaba peor tortura que tener que ponerse a escribir. Odiaba estrujarse la cabeza en busca de ideas que nunca llegaban, y si llegaban… eran aburridas e insulsas. Incluso para las más sencillas redacciones necesitó siempre la ayuda de mamá, pero ahora no podía acudir a ella. En esta ocasión tendría que hacerlo sola.

Ya en la puerta del instituto, recordó que llevaba dinero de sobra en la mochila, pues su madre le había encargado que al salir de clase, fuese a recoger una receta de hierbas que un médico naturista le había recomendado, así que de paso, podría también llegar a la papelería a por un bonito cuaderno para escribir su relato.

Se sacó del bolsillo un papel y consultó la dirección que tenía anotada. Era una herboristería del barrio antiguo que quedaba bastante lejos, lo que precisamente esa tarde la importunó mucho, ya que andaba corta de tiempo.

Se dijo a sí misma que aprovecharía el rato de caminata para concentrarse en alguna idea sobre la que escribir, pero su pensamiento saltaba continuamente a otros asuntos, haciendo caso omiso a su voluntad.

Tras veinte minutos de presuroso andar llegó al barrio antiguo. Ella recordaba haber estado una vez allí, siendo pequeña, pero en aquella ocasión iba acompañada por su padre y se había sentido segura. Ahora, en cambio, aquellas casas de aspecto lúgubre, las calles estrechas y empedradas, y hasta el olor a humedad, le creaban aprensión, además de un inconfesado miedo por las tantas leyendas misteriosas que circulaban en torno al lugar.

Por fin encontró la herboristería y cumplió el encargo de su madre, pero de repente se dio cuenta de que al salir del instituto había pasado por la puerta de su papelería habitual y, absorta en sus cavilaciones, había olvidado comprar el cuaderno; ahora tendría que desandar el camino o buscar otra papelería en el trayecto a casa.
Por suerte, justo enfrente de la herboristería vio un anticuado escaparate en el que se exhibían plumas estilográficas, globos terráqueos y muchos libros. Se dirigió hacia allí y, al entrar, sonaron unas oxidadas campanillas chinas que tintinearon movidas por la puerta, aunque ésta no necesitaba ayuda para advertir de la presencia de clientes, pues las bisagras le chirriaban de puro viejas.

Elena caminó los pasos que la separaban del mostrador, sobre un suelo de madera que crujía bajo su peso. En el aire se respiraba una rancia, pero no desagradable mezcla. Olía a papel añejo, a tinta y a polvo, que sin duda se acumulaba en aquellos arcaicos estantes abarrotados de libros y artículos de escritura.

Tras el mostrador no había nadie, y empezó a dudar de su acierto al entrar en aquel extraño lugar. Seguramente allí no encontraría lo que buscaba: algo práctico y moderno para una bonita presentación. Titubeó unos instantes y se giró decidida a salir de la tienda, pero en ese momento…

Continuará...

Adelaida Ortega Ruiz.

A mis hijas. "Mesa limpia, mantel de ausencia".

2011-01-07T01:19:00.000-08:00

Ahora que acabo de quitar los adornos navideños, la casa se me antoja menos alegre.

Tardaré poco en acostumbrarme de nuevo a ver la chimenea sin el portal de Belén, y el recibidor sin el árbol de luces parpadeantes que mi pequeña, esperando a su hermana, decoró en ilusionadas vísperas. Pero lo que sí me costará, sin duda alguna, será no tener a mi hija mayor en casa. Se marcha y deja su habitación vacía, fría, silenciosa… y en el aire el sabor cobrizo de la despedida.

Hoy he puesto, sobre la mesa limpia, ese mantel que yo no bordé y que, sin saberlo, tenía guardado en un cajón. Alguien debió esconderlo ahí, y ahora sale a gatas, sin llamarlo, y se instala bajo el lema “ley de vida”.

Los años pasaron en un instante y sé que las plantas con que construí mi hogar habrán de florecer lejos… En el fondo, yo lo sabía cuando las sembré, pero se me hizo demasiado corto el camino.

Mañana yo seguiré aquí, conservando en silencio los pétalos que vertieron a su paso y esperando siempre su retorno. Mientras tanto, extenderé sobre la mesa una vez más mi triste mantel de ausencia.

Adelaida Ortega Ruiz.

se EX-FUMÓ

2011-01-04T04:15:00.000-08:00

Érase que se era una ciudad muyyyy lejana donde los habitantes tenían costumbre de comer col hervida. Desde siempre lo hacían en todas partes: en casa, andando por la calle… y hasta decían que hubo un tiempo en que los profesores comían dando clase y los médicos pasando consulta.

Había algunos que odiaban su olor, que ciertamente era repugnante, pero otros lo adoraban y se reunían alegremente en los bares a charlar, tomar unas cañas y comer la rica col.

Siempre fue así hasta que los no adeptos empezaron a protestar, y el alcalde decidió que no estaba bien exponer a los “no comedores” a tan tremendos efluvios. Todos lo consideraron justo y hubo acuerdo: se habilitarían zonas en los grandes bares donde los comedores de col pudieran encerrarse para aislar a los demás de la peste, y también habría tabernas colinianas y no colinianas, según su propietario decidiera. Asimismo se prohibió comer col en el ayuntamiento, en el centro médico y a bordo del tranvía que atravesaba el pueblo, y se permitiría en espacios abiertos donde no pudiera molestar a nadie.

De este modo, los comedores de col empezaron a sentirse cohibidos, pero respetaron las normas, pues eran conscientes tanto de sus derechos como de sus deberes, y a partir de ese momento unos y otros respetaron a los demás y, unos y otros, cedieron un poco para facilitar la convivencia y para no pisotear la libertad ajena.

Pero algún tiempo después, el alcalde, hombre que se llenaba la boca con palabras como “consenso “y “talante”, enajenado por el poder, decidió que endurecería las normas, y así, olvidándose de los principios de libertad, prohibió comer col en todas y cada una de las tabernas, en las cercanías del ambulatorio, en el parque público y hasta a orillas del arroyo. Y no contento con eso, puso carteles por todo el pueblo, donde se leía “Se busca a cualquiera que coma col. Denúncielo y siéntase ciudadano de primera”.

Dejó entonces de haber prolongadas tertulias en los bares, y algunos taberneros tuvieron que cerrar porque sus clientes se sentían vigilados en aquel lugar, que tiempo ha, había sido un rincón de ocio y alegría.

La gente empezó a mirar a los comedores de col como proscritos, y ellos, tuvieron que hacerlo a escondidas en aras de algo que se “ex-fumó”, y que anteriormente se había llamado libertad.

Adelaida Ortega Ruiz.

Casos y cosas del frutero Vicente

2010-12-28T04:28:00.000-08:00

Era el frutero Vicente

astuto, cotilla, embustero,

charlatán y diligente,

y aunque también muy cicatero,

le caía bien a la gente

y le vendía al barrio entero.

Heredó el solterón la tienda

de su padre y de su abuelo,

y no hizo reforma ni enmienda,

pues decía que “lo moderno”,

además de mermar su hacienda,

a él le importaba “un cuerno”.

Vicente seguía pesando

en su primitiva balanza,

donde iba añadiendo y quitando

pesas a la antigua usanza.

Y como dividir no sabía

salvo por dos y por cuatro,

dos quitaba, una ponía…

hasta el peso haber cuadrado.

-El medio kilo vale quince,

el kilo entero justo treinta…

¡Y no se venden “peros” sueltos!

pues… ¿cómo ajusto yo la cuenta

si los gramos son doscientos?

Cuando alguien le pedía “un kilo”

cumplía presuroso el encargo

equilibrando con sigilo,

pero solía pasarse de largo;

y así el kilo, sin remedio,

se aumentaba en más de un cuarto…

-¿Te lo dejo o te lo quito?
-¡Déjalo, por si lo gasto!

Y Vicente muy contento

lo cobraba como un rayo

“redondeao” a kilo y medio,

porque… pasaba del cuarto.

Odiaba la tecnología

y como estuvo poco en la escuela,

calculadora no tenía,

pero portaba siempre en su oreja

el lápiz con que escribía

y sumaba a “la cuenta la vieja”.

Mas la oreja la tenía

que más que oreja era molleja;

¡gigante almeja parecía!

No hacía par con su pareja,

pues la izquierda no sufría

el peso de la manía añeja

que el otro pabellón sí sentía

por “pillar” a mano derecha.

Cada día dos de enero

se iba al banco al ser el alba

y se agarraba al asidero

de la puerta de la entrada,

pa poder ser el primero

cuando abrieran de mañana.

-¡Saque todo mi dinero,

y crea que no es desconfianza,

que en un santiamén lo cuento

y lo devuelvo sin falta!.

Y así Vicente el frutero

al banquero vigilaba,

¡No le mermaran los duros

que en su cartilla atesoraba!

Adelaida Ortega Ruiz

Papá Noel me ha traído un jamón.

2010-12-23T16:17:00.000-08:00

¡De miedo!
De miedo fue el relato que envié al concurso organizado por Javier Sanz de "Historias de la Historia" y por Françs Gori de la Editorial Toison.

Era la primera vez que escribía algo de este estilo, pero "Morando en su mente", que así lo titulé, fue seleccionado entre los 36 trabajos presentados.

Después, gracias a los votos de los lectores que lo eligieron entre los finalistas , mi relato ha sido el ganador, y... Santa Claus me va a traer el jamón y un lote de libros.

Aquí os dejo un enlace a

"Historias de la historia",

donde se puede leer

"Morando en su mente".

Enhorabuena a los otros 5 finalistas y al segundo clasificado, gracias a los que me han votado y felices fiestas a todos, que yo me voy a afilar el cuchillo...

Adelaida Ortega Ruiz

EL "ANTICUENTO" DE NAVIDAD

2010-12-18T19:23:00.000-08:00

En estas fechas la televisión emite películas en las que la bondad siempre recibe su recompensa, o cuentos como el de Navidad de Charles Dickens, donde el viejo avaro y huraño se transforma en generoso bajo el influjo del espíritu navideño.

¿Pero de verdad suceden las cosas así?

En la realidad, por duro que parezca, más veces de las deseadas triunfa la mezquindad y el egoísmo, sin que ningún espíritu mágico se conmueva lo más mínimo. Esto es lo que acabará sucediendo en el cuento que os narro a continuación, por eso lo he titulado…

“El anticuento de Navidad”

Siempre íbamos a casa de mis padres a cenar en Nochebuena, pero el pasado año no pude eludir la invitación de mi suegra.

Llamó la misma mañana del 24, y habló con Marcos, mi marido. Él sujetaba el auricular pegado a su oreja y asentía con la cabeza (inútilmente porque su madre no lo veía) mientras decía sí, sí… ajá, sí, sí, de acuerdo… sí.

Yo, temiéndome lo peor, me planté frente a él con los brazos en jarras, y escuché sus monosílabos con gesto enojado y con una mirada que hablaba por sí sola. Le lanzaba rayos y centellas con esta advertencia luminosa: “¡Como me hagas ir a cenar a casa de tu madre la vamos a tener!”.

Por fin lo escuché decir “De acuerdo, iremos”.

Colgó y me miró un instante antes de comunicarme que su madre quería reunir a toda la familia por algo muy importante. Aquello me sonó a que teníamos que ir sin falta.

A las 8 en punto de la tarde atravesamos el umbral de “doña Ana Purificación García”, mi repelente suegra; éramos los primeros en llegar.

Yo llevaba puesto mi vestido negro de fiesta, el que tenía reservado para fin de año, pero conociendo el estilo de mi repipi cuñada, pensé que si no me lo ponía iba a desentonar, como aquella primera y única Nochebuena que pasé en su casa, tres años atrás, siendo yo aún novia de Marcos, cuando acudí vestida con vaqueros y un suéter de lana, y ellas (madre e hija) iban de tiros largos. Los días sucesivos me mortifiqué pensando en sus más que seguros comentarios sobre lo vulgar que yo parecía. ¡Como si las viera!

Pero volvamos a la última Nochebuena.

Después de las sonrisitas de rigor, le di dos besos al aire que flotaba a un lado y otro de su cara y pasamos al salón.
Ana Pura se sentó en el sofá y me indicó, dando unos golpecitos sobre el asiento, que me colocase a su lado. ¡Hice de tripas corazón!

Marcos ocupó el sillón de al lado, junto a la chimenea.

La mujer comenzó enseguida a hablarnos de sus últimas adquisiciones artísticas: dos cuadros carísimos que había colgado en las ya repletas paredes de la estancia. Yo no pude apreciar la belleza de las pinturas, porque mi vista quedó atrapada irremediablemente en las guirnaldas de espumillón azul y verde con que había decorado sus lujosos marcos. Desde luego no hacían juego con las otras rosa fucsia que adornaban la televisión y los marcos de las puertas. ¡Señor, señor, cuánto dinero y qué mal gusto!

Me autoconvencí de que tendría que tener paciencia, porque seguramente mi suegra se reservaría “eso tan importante” que quería comunicarnos para un momento más estelar. Era su forma ser. Le gustaba hacerse notar… ser siempre el centro de la fiesta, el niño en el bautizo, y si pudiera, hasta el muerto en el entierro.

Una hora después miró su reloj y comentó que Purita (mi cuñada) se estaba retrasando. Yo pensé que mejor así; no me apetecía que me restregara por las narices su inevitable modelito de firma y su peinado de estilista. Odiaba el modo que tenía de mover las manos delante de mi cara para que viera los pesados pedruscos de oro y las piedras preciosas con las que se “entablillaba” los dedos (eran tan enormes que casi no podía articular los nudillos).

¿Y qué decir de sus niños? Esos angelitos estruendosos, aporreando las panderetas y cantando horrendos villancicos sin parar.

Después Ana Pura quiso que Marcos la acompañara a la bodega justo antes de cenar, para elegir el vino (otra nueva costumbre copiada de no sé qué serie de televisión). Yo me quedé allí sola y me dispuse a echar un vistazo más de cerca -ahora sí- a las pinturas. Había obras costosísimas de nuevos pintores famosos, pero la más valiosa era un magnífico Picasso, cuyo precio, al menos para mí, era incalculable.

En realidad mi suegra no apreciaba la belleza de esas obras; lo que le atraía de ellas era poder presumir ante sus glamurosas amistades. ¡Pobre Ana Pura! No sabía que la llamaban “Analfa-Pura” a sus espaldas.

De repente sonó el teléfono y yo no me atreví a cogerlo (no estaba en mi casa y no quería que pareciese que tenía confianza). Me dirigí a toda prisa a la escalera que bajaba a la bodega para avisar de la llamada, y entonces saltó el contestador. Escuché la voz de Carlos, el marido de Purita, dejando un mensaje. Decía que estaban atrapados en Despeñaperrros bajo una tremenda nevada. La guardia civil les impedía circular por no llevar cadenas, así que no sabían a qué hora llegarían. Me hizo gracia cuando dijo con su acento cordobés “¡Que si no llegamo… ir senando ustede tranquilos! Por nosotro no os preocupeis, que ya nos apañaremo como podamo ¿Qué le vamo hasé?”

Un momento después regresaron mi marido y mi suegra con una botella de fino “Alfaraque” de Nueva Carteya para acompañar el primero, y otra de tinto de “Sardón del Duero” para la carne.

Ana Pura, tal vez esperanzada en que la familia de su hija hubiese llegado ya, dibujó la decepción en su rostro. Pasaban ya las nueve y media de la noche y no podíamos seguir retrasando la cena.

Antes de que me diera tiempo a contar lo de la llamada, mi suegra empezó a hablar:

“Bueno, hijos míos, he retrasado el inicio de la cena esperando que llegarais todos, pero veo que no va a ser.

Las dos últimas Nochebuenas os he invitado a cenar –dijo mirando a mi marido, aunque estaba claro que me hablaba a mí también- y siempre habéis declinado por diversas excusas, para mi gran pena.

Este año he querido comprobar si volvería a suceder lo mismo y pensé que si tu hermana o tú faltábais, el que estuviera presente recibiría un regalo único por mi parte.

No es que quiera pagaros vuestra compañía, pues el cariño no tiene precio y a mí me gustaría recibirlo desinteresadamente, pero quiero premiar que no me dejéis de lado una noche como esta. Es muy triste sentir esa soledad y no me gustaría volverlo a experimentar.

Y Ahora vamos a cenar. Más tarde os diré de qué se trata”.

En ese momento mi maquinaria pensante se disparó a toda marcha. ¡Un regalo único y un único regalo para el que asistiera esta noche! Era mi ocasión. Desde luego no sería yo la que disculpara la ausencia de Purita.

Mi suegra nos indicó que pasáramos al comedor y yo, con el pretexto de ir un momento al baño, me quedé rezagada. Entonces me dirigí al contestador y pulsé “borrar mensajes”.

Después cenamos, cantamos un villancico en torno al nacimiento (¡qué ridícula me sentí!) y hasta soporté estoicamente la retransmisión televisiva de la Misa del Gallo del Papa, sentadita junto a la vieja.

Entre tanto aproveché para dejar caer algún comentario como “Luego vendrán con excusas de que han tenido una avería en el coche o algo por el estilo, pero seguro que están tranquilamente en casa, sin tener en cuenta a su pobre madre” (y lo dije con un tono que hasta a mí me dio pena).

Al final de la noche obtuve mi merecida recompensa por aguantar a la cacatúa, y salí con un paquete bajo el brazo. Lo primero que hice el día 26 (el 25 era fiesta y no pude) fue buscar un comprador para el Picasso que mi suegra nos regaló.

A mí lo del espíritu navideño me deja inalterable. Odio la Navidad y aborrezco a mi suegra. No obstante, se aproxima de nuevo la Nochebuena y este año me llevo hasta la zambomba si hace falta, no sea que Analfa-Pura le regale a mi cuñada el Monnet que adquirió el mes pasado en una subasta. Para mí o para nadie.

Adelaida Ortega Ruiz.

Mi ventana seguirá abierta para compartir mis sueños

2010-12-17T07:45:00.000-08:00

A los que me acompañan desde el primer día y a esos otros que ahora echo de menos, a los que pasaron sólo un momento pero dejaron su huella, a los que se asomaron y salieron en silencio, a los que pegaron unas frases que más tarde encontré calcadas en otra ventana, a los que buscaron aquí una pantalla para reflejar su sitio, a los que llegaron por accidente y se quedaron conmigo, a los que me demuestran su cariño que tanto agradezco, a los que me animan con palabras mágicas, y a todos los que, sin saberlo, me han convencido de que merece la pena compartir mis sueños. Para todos ellos, para todos vosotros…

Adelaida Ortega Ruiz

Mi destino en un trozo de papel

2010-12-13T02:10:00.000-08:00

Caminé arrastrando mi alma, sujeta a mis pies por una cadena invisible. Cientos de personas iban y venían con prisas, cruzaban la calle o esperaban el autobús. Otras paseaban ajenas al drama que tambaleaba mi mundo.

Y yo me caí, me caí del mundo.

Ya no habría más sonrisas para mí, ni fines de semana en la sierra, ni cafés en la terraza del Bar de Anselmo. Vi mi silla vacía; otro la ocuparía para jugar al mus con Pedro.

Mi móvil desconectado; decidí usarlo sólo para emergencias. Tal vez fuera mejor así. Me encerraría en casa y nadie me vería temblar. Lloraría escondido y mis lágrimas de hombre me darían tanta pena que lloraría aún más, lloraría y volvería a llorar hasta secarme por dentro.

Atrincherarme, ocultar mi vergüenza; sí, eso es lo que haría. Pero en la nevera ya sólo habría botellas de Coca-Cola llenas de agua del grifo…

No me daba tiempo a llegar a casa. Iba a llorar ya, sentado en un escalón cualquiera.

¡Ni hablar! La gente creería que soy un mendigo y me darían limosna, ¡A mí, con mi elegante traje de firma y mis zapatos ergonómicos!

Me hirieron, como cegadores flashes, la academia de inglés del pequeño, la ortodoncia de la niña, el gimnasio de Clara, la cuota del club de tenis y ¡mi suscripción al National Geographic!

Tendría que anularlo todo. Bueno… todo no, que la ortodoncia de Marta, en un esfuerzo titánico, haría aflojarse un poco mi cinturón de piel de cocodrilo, vestigio de tiempos mejores, y convertiría mis ceñidas tripas en sacrificado corazón. En eso no había vuelta atrás.

Yo que había sido tan autosuficiente…

Yo, que cuando nos casamos, le pedí a mi mujer que dejara su trabajo para atender la familia como Dios manda…

Yo que había sido tan prepotente, tan gilipollas…

La voz de mi madre se abrió camino desde un rincón de mi cerebro: “el hambre enseña a pensar” –me susurró echándome en cara la falta de previsión de toda mi vida-. Pero a mí sólo me enseñaría a añorar lo que fui y ya no era: influyente, poderoso, joven…

Tal vez sí que terminaría en un escalón con la mano extendida y la cabeza gacha. Me verían mis antiguos compañeros de trabajo y los socios del club, y yo no me atrevería a levantar la vista, pero tampoco me podría permitir retirar la mano. ¿Seguirían entonces dándome palmaditas en la espalda?

Ahora, cerca ya de mi casa, me detuve. En la esquina me atacó el futuro inmediato con la afilada hoja de su inmediato presente.

La imagen de mi terraza con sus jardineras y su toldo a rayas chocó conmigo como una ráfaga helada en el rostro.

Cuántas veces, mientras el ascensor engullía uno tras otro los pisos apilados, había buscado yo la llave en mi bolsillo, palpando su forma que distinguía con los dedos, mientras mi cabeza se afanaba en solucionar problemas que ahora me resultaban vanos. En aquellos momentos, sin saberlo, yo había sido feliz.

Sin embargo hoy iba a subir a casa sintiéndome pequeño, insignificante… fracasado.

Podía coger ese ascensor hasta la quinta planta y enfrentar a los míos con la dura realidad, o podría seguir subiendo hasta la décima, y allí, desde la azotea, escapar de ella en un instante. Sólo tendría que cerrar los ojos y dejarme ir…

No, no tenía valor, o mejor dicho, no debía ser tan cobarde, porque huir tal vez fuera lo más fácil, y ahora tocaba ser fuerte y enfrentar mi destino… Ese destino que me había sido notificado en un frío trozo de papel.

Clara no se atrevería hoy a hablar de mis paranoias. La debacle nos había alcanzado con sus destructivas garras, y toda nuestra vida se iba a desmoronar.

Aún no entiendo por qué mi mujer se rió de aquella manera cuando le enseñé el mensaje de mi galleta de la fortuna.

Adelaida Ortega Ruiz

Accésit V Certamen Literario Fundación Fco García Amo. "La moneda de la suerte"

2010-12-08T03:14:00.000-08:00

Por tercer año consecutivo me presento a este concurso y tengo el honor y la gran satisfacción de ver reconocido mi trabajo.

5 de Diciembre de 2010

En esta ocasión opté por algo un pelín fantástico. Espero que su lectura os resulte amena.

La moneda de la suerte

Adrián se apeó del viejo tren de mercancías antes de que se detuviera completamente. Alguien le había aconsejado que probara suerte en esta ciudad, y viajó hasta aquí oculto entre los enormes troncos que se apilaban en los vagones de carga. Con 23 años y todo el arrojo de un joven luchador, estaba decidido a triunfar en la vida. Sólo necesitaba estar en el lugar correcto y en el momento adecuado… y tal vez fuera éste y ahora.
Se cargó al hombro su breve equipaje envuelto en una raída tela a cuadros y se apartó con los dedos aquel mechón rebelde que siempre se descolgaba sobre su frente. Después miró a su alrededor y sonrió optimistamente: aquella estación, aquella ciudad… bien podrían ser su punto de partida.
Se sacó del bolsillo la única moneda que le quedaba y la tiró al aire…
- “Cara” hacia el este y “cruz” al oeste -pensó mientras la cazaba al vuelo.
- ¿Qué fue hijo, cara o cruz?- preguntó una voz cavernosa a su espalda.
Él se volvió y halló tras de sí a un viejo de aspecto sucio y desharrapado.
- Fue cruz, aunque supongo que da lo mismo -le contestó al vagabundo.
-Y ahora que la has usado… ¿Qué piensas hacer con la moneda? -inquirió de nuevo el anciano entrecerrando los ojos.
-Tiene usted razón… ya la he usado. Tenga, se la regalo -le dijo el muchacho al tiempo que le entregaba la moneda.
Después dio media vuelta y comenzó a alejarse en dirección al oeste.
- ¡Espera un momento, chico! Posiblemente esta moneda te haya indicado la dirección adecuada o… tal vez no, pero cuando depositaste tu suerte en el azar que ella te ofrecía, se convirtió en la llave de tu destino.
- ¿Y cómo sabe usted eso? -quiso averiguar Adrián que detuvo su marcha al instante.
- Me has regalado todo cuanto tenías, que era esa moneda, y a cambio de tu generosidad yo voy a poner a tu alcance algo que podrás aceptar o no… depende de ti.
El joven lo miró incrédulo: ¿Qué podría ofrecerle un indigente anciano y vagabundo? No obstante decidió prestarle atención; en su corta pero intensa experiencia por el mundo, había aprendido que no debía menospreciar a nada ni a nadie.
- Coge de nuevo tu moneda y guárdala- continuó diciendo aquel extraño personaje mientras se la ofrecía reluciente sobre su palma abierta -Si la tomas, ella te llevará siempre hasta lo que ambiciones, pero deberás confiar en su designio ciegamente.
- ¿Y usted cree de verdad que esta moneda…?
- Ya te dije que depende de ti, de lo que decidas en este momento. Puedes aceptar su suerte o confiar sólo en la tuya.
- ¿Y qué gana usted con esto? Me está devolviendo un dinero que seguramente necesita más que yo -titubeó Adrián receloso.
- Algún día, cuando hayas comprobado que lo que te digo es cierto, acudiré a ti y te pediré algo que necesite más que esta moneda. Entonces será el momento en que me pagues la suerte que te estoy regalando -aseguró el vagabundo.

Escuchado esto, Adrián alargó la mano y tomó otra vez la moneda. Seguramente toda aquella historia sería una bobada del pobre viejo trastornado, pero…
Se adentró en la ciudad con la moneda en el bolsillo, y entró en el primer bar que encontró a pedir un bocadillo y un vaso de agua; después de la caminata había sentido hambre y se alegró de tener aún ese poco dinero.
Cuando acabó su comida, depositó la moneda en el mostrador.
- Lo ha invitado a usted el señor que había en aquella mesa… -aclaró el camarero señalando en dirección a un rincón-, pero antes de marcharse dejó esto para usted.
Adrián cogió la tarjeta de visita que el hombre le entregaba, en la que aparecía impreso un nombre y una dirección. En su reverso estaba esta frase manuscrita: “A veces, para lograr el futuro, es necesario sacrificar el presente”.
- ¿Conocía usted a ese caballero? -preguntó Adrián, reflexionando aún sobre la extraña frase.
- ¿A don Augusto Agramonte? ¿Y quién no? -respondió el camarero sorprendido de que alguien en la ciudad no conociera a tan notable personaje- Es el hombre más rico que he conocido nunca… y que seguramente jamás conoceré… Es dueño de la mayor fábrica de muebles de la comarca y también de los aserraderos que dan empleo a casi todos los pueblos del contorno, aunque eso es sólo lo que yo sé; dicen que tiene tantas inversiones, acciones y fincas, que ni él mismo podría calcularlo a ciencia cierta.
Después Adrián guardó de nuevo su moneda y pensó que ya era la segunda vez que regresaba a su bolsillo. Al salir del bar consultó la dirección de la tarjeta y se encaminó hacia allí.
Cuando llegó quedó impresionado. Era la fábrica más grande que había visto nunca, y adosada a ella se divisaba una larga hilera de modernas naves, alrededor de las cuales, parecía bullir una frenética actividad de personas y vehículos. Al otro lado y separada por un precioso y cuidado jardín, se levantaba una majestuosa mansión edificada completamente de mármol blanco y cristal. Ahí debía vivir el dueño de todo aquello… el tal don Augusto Agramonte.
Empezaría por pedir trabajo, pero no iría a la fábrica… Él vería directamente al caballero que lo había invitado en el bar. Llamó a la puerta y enseguida acudió una sirvienta.
- Buenos días. ¿Podría ver al señor Agramonte?
- ¿Y a quién anuncio, por favor?
- Dígale que soy alguien que… “está dispuesto a sacrificarse ahora para lograr el futuro”.
La sirvienta lo invitó a esperar en el recibidor. Unos minutos después, volvió y le indicó que la siguiera.
La casa era magnífica y, al entrar en el despacho, Adrián se dijo que él algún día tendría uno igual. El suelo, las paredes y los muebles eran de las más nobles y refinadas maderas que en su vida había contemplado. La estancia estaba decorada con lámparas, librerías, cuadros y esculturas de incomparable belleza. Todo rezumaba lujo y opulencia a raudales.
El señor Agramonte estaba sentado tras su impresionante escritorio, en un sillón no menos regio que el resto del mobiliario. Era un caballero de unos 50 años, de pelo entrecano y pequeños ojillos azules de mirada astuta. Sobre la punta de su nariz apoyaba unas gafas que Adrián supuso que usaría únicamente para leer, pues en cuanto él entró, el caballero elevó su vista por encima de ellas, clavándola en su persona.
- ¡Pasa muchacho! Veo que eres un joven decidido. No me equivoqué contigo.
Adrián se acercó y le estrechó la mano con energía, lo que pareció satisfacer aún más al caballero.
- He venido a pedirle trabajo, señor Agramonte, y por supuesto a agradecerle su invitación de esta mañana, la cual para serle sincero, me sorprendió bastante -dijo Adrián sin rodeos-. Me gustaría saber qué lo impulsó a hacerlo.
- Te vi en la estación. Llegaste escondido en mi tren de mercancías y en cuanto te miré supe que eras un luchador. Yo tuve un hijo hace años, que… lamentablemente perdí -continuó hablando el rico empresario- y tú me lo recuerdas mucho.
- ¿Fue por eso que me pagó la comida, porque me parezco a su hijo?
- Podría ser… Pero lo cierto es que confiaba en que vinieras hasta aquí. Ahora voy a darte ese trabajo que me pides. Sé que no me defraudarás.
Al día siguiente Adrián empezó a trabajar como encargado de uno de los aserraderos. El ofrecimiento de tal puesto desde el primer día y sin pedirle siquiera referencias, le había parecido sorprendente; sin embargo una oportunidad así sólo se presentaba una vez en la vida, y él no estaba dispuesto a dejarla escapar, por lo que no hizo preguntas y aceptó el cargo con el firme propósito de demostrar su valía.

UNOS MESES DESPUÉS:
El joven Adrián fue progresando rápidamente en la empresa. Había comenzado como jefe de nave, pero poco después ascendió a coordinador general de todos los aserraderos. Ahora ya no llevaba ropa de trabajo; cada día se sentaba en su oficina de la planta principal vestido con un elegante traje. A veces se preguntaba qué habría visto don Augusto en él para depositarle tanta confianza, pero era mucho más cómodo aceptar aquella magnífica suerte y no cuestionar los motivos.
En poco tiempo pudo dar la entrada de una casita cercana a la empresa, con un jardín en la parte delantera, y también de un coche último modelo que aparcaba cada día en la puerta de la fábrica. Le gustaba que todos pudieran verlo, y más aún le enorgullecía sentirse tan importante como aparentaba.
Muchas noches don Augusto lo invitaba a cenar en su casa junto a otras personalidades de la ciudad, ante las que solía presentarlo como “su amigo y mano derecha”. Él se sentía satisfecho del círculo de amistades a las que tuvo acceso de la noche a la mañana. En una ocasión, al llegar a la mansión encontró al anfitrión acompañado de una joven preciosa, la que le presentó como su hija Andrea.
- No sabía que tuvieras una hija, Augusto, y menos que fuera tan bella.
- Encantada de conocerte, Adrián. He estado varios años estudiando en el extranjero -sonrió Andrea ofreciéndole su mano- He regresado esta misma mañana.
- El placer es mío – contestó él besando aquella mano con delicadeza.

Durante toda la velada Adrián centró su atención en la joven. Lo cierto es que no pudo apartar sus ojos de ella un solo instante, como poseído por su sublime belleza. Andrea, además, tenía una conversación afable e inteligente, y mientras hablaba sus gestos armónicos embrujaron a Adrián.
Tras la cena, el muchacho se marchó a casa sin conseguir apartarla de su pensamiento. Definitivamente estaba admirado. ¡Aquella era la mujer de su vida!
Al día siguiente, en su oficina, recibió una llamada de don Augusto: ¡quería verlo inmediatamente! Adrián se encaminó a su despacho un poco preocupado, pensando que tal vez el jefe estuviese molesto por el evidente acercamiento hacia su hija. Su sorpresa fue mayúscula cuando encontró a ésta en su compañía.
- Siéntate, hijo -lo invitó el señor Agramonte muy cordialmente-. Te he llamado porque quería proponerte algo, y no me andaré por las ramas: Te he estado observando desde el día en que llegaste y me has demostrado tener lo que yo llamo “visión de futuro”. Me gustaría que asumieras la vicepresidencia de la empresa.
Adrián no daba crédito a lo que oía.
-Naturalmente, no espero que me contestes ahora –continuó don Augusto-. Es un cargo de gran responsabilidad… Puedes reflexionar tu decisión tranquilamente.
-Por supuesto que acepto Augusto, no tengo nada que pensar. Desaprovechar esta oportunidad sería necio por mi parte. Te lo agradezco mucho.
Así fue como Adrián consiguió llegar a la vicepresidencia de la mayor empresa de la región, aunque para serse sincero a sí mismo, tuvo que admitir que todo le caía como llovido del cielo en cuanto lo ambicionaba. Tan sólo habían transcurrido 8 meses desde que bajó de aquel tren, sin más pertenencias que una muda de ropa limpia y una moneda en su bolsillo.
¡¡La moneda!!... ¿Dónde estaría? No había vuelto a pensar en ella desde que la guardó en una caja el primer día que se hospedó en la ciudad. Después, cuando se trasladó a su nueva casa, aquella caja debió llegar con los otros objetos de la mudanza… ¡Tal vez estuviera en el desván! Ahora que lo estaba meditando, pudiera ser que de verdad le trajera suerte… ¿Y si realmente era así? El viejo de la estación le había dicho que eligiera entre aceptar la suerte de la moneda o confiar sólo en sí mismo, pero que si aceptaba, algún día tendría que darle algo a cambio.
Sea como fuere le estaba muy agradecido a aquella moneda que le había indicado el camino correcto, porque lo cierto era que la fortuna le estaba sonriendo de forma increíble desde entonces. En cuanto llegara a casa la buscaría y, a partir de aquel momento, la llevaría siempre consigo como un talismán o… ¡como una lámpara mágica! Sonrió para sus adentros imaginando tal disparate, pero por si acaso ya había pensado en su próximo deseo…

CINCO AÑOS MÁS TARDE:
Adrián miraba atrás y recordaba su desarraigada infancia en el orfanato. ¡Cuánto había cambiado su vida desde entonces! Ahora poseía todo lo que hubiera podido soñar: tenía dinero y ostentaba una posición social envidiable, y sobre todo tenía el amor de la mujer más maravillosa del mundo. Se había casado con Andrea un año después de conocerla y ahora tenía un precioso hijo que ponía broche a su felicidad más absoluta. Él estaba locamente enamorado de su esposa y no imaginaba mayor dicha que la suya.
Desde la boda vivían en la mansión junto a Augusto, que se había convertido en un padre para él. A veces se metía la mano en el bolsillo para tocar aquella moneda que siempre llevaba consigo, y pensaba… “realmente me trajiste suerte”.
Sin embargo, una desgracia vino a enturbiar su satisfacción: Don Augusto murió de repente causándole una honda tristeza. Tras el funeral, los abogados concretaron la fecha para la lectura del testamento. Sería un mes después.
El difunto señor Agramonte le había legado a su única hija el 45% de las acciones de la empresa y la mansión con todas las obras de arte allí atesoradas, en las que durante años había ido invirtiendo gran parte de su fortuna. La sorpresa llegó cuando, contrariamente a lo que Adrián esperaba, él resultó ser beneficiario del otro 45% de las acciones. El restante 10% estaba en manos de un socio minoritario… un tal señor “Ernesto Cifuentes” al que él nunca había conocido personalmente.
Pero lo que rebasó con creces sus expectativas fue descubrir que también era el destinatario de dos sobres lacrados y numerados. En el primero de ellos se leía de puño y letra del propio Agramonte: “Ábrase tras mi fallecimiento y en presencia del notario”, y dentro se hallaba un documento que otorgaba a Adrián el contenido íntegro de la caja fuerte del difunto, del que se incluía un pormenorizado inventario, según el cual, la caja albergaba una ingente cantidad de acciones, bonos, dinero y joyas que lo convertían en un hombre sumamente rico.
En el segundo sobre se leía: “Combinación secreta de la caja. Este sobre debe ser abierto únicamente por Adrián y sin ningún testigo”.

De camino a casa, Adrián palpaba el pequeño sobre, aún cerrado, que había guardado en su bolsillo junto a la misteriosa moneda que siempre llevaba consigo. Una vez más recordó a aquel vagabundo que le había regalado tan increíble futuro.
Al entrar en la mansión que ahora era su hogar, se dirigió a la fabulosa estancia que había admirado desde el día en que llegó. Se reclinó por primera vez en el suntuoso sillón y se contempló a sí mismo como un hombre importante. ¡El fabuloso despacho de don Augusto Agramonte… ahora era suyo! ¡Todo era suyo!
Sólo había transcurrido un instante cuando la sirvienta llamó a la puerta.
- Disculpe señor, pero hay un… “ca-ba-lle-ro” que desea verlo –anunció la criada, recalcando ostensiblemente la palabra “caballero”- No me ha dado su nombre, pero me ha pedido que le diga “que le debe usted una moneda”… Si lo desea, hago que se marche; creo que no es más que un mendigo en busca de limosna -aseveró por último la muchacha.
¡El vagabundo! ¡Aquél tenía que ser el vagabundo! Adrián recordó entonces la condición que le puso aquel hombre: “cuando hubiera comprobado que todo era cierto, vendría a pedirle algo a cambio”. Ya había llegado el momento y él no podía negarse, porque aquella misteriosa historia había sido y era real.
- Hágalo pasar -le ordenó de inmediato a la sirvienta.
¿Qué vendría a pedirle? Adrián se puso de pie y aguardó nerviosamente hasta que lo vio entrar.
- Ha llegado el momento de que cumplas lo pactado -habló sin preámbulos el mendigo- Veo que la fortuna te ha sonreído, tal y como aventuré.
- Ciertamente -admitió Adrián-, aunque al principio no creí su historia, pero he comprobado que es verdad. He conseguido incluso más de lo que ambicionaba, más de lo que pude imaginar… así que estoy en deuda con usted. Pídame lo que necesite.
- Sólo quiero una cosa. Es un pequeño objeto que se guarda en la caja blindada de este despacho.
- ¿Un pequeño objeto? ¿Cuál, y cómo sabe usted que se encuentra ahí? -preguntó el joven intrigado- Yo ni siquiera he abierto la caja aún…
- Es una diminuta caja de madera, parecida a un pequeño joyero, de poco valor material y que no está especificada en el inventario de la herencia, pero habrás de entregármela en este mismo momento y sin abrirla: lo que hay en su interior es mi pago por tu fortuna.
Adrián se giró y caminó hasta la ventana sumido en sus cavilaciones. <<¿Qué contendría aquella cajita? Don Augusto le había legado todo cuánto se guardaba en la caja fuerte, y esa misteriosa cajita también estaba allí, aunque él aún no la había visto ni aparecía detallada en el inventario. ¿Qué podría guardarse dentro para que el mendigo se la pidiese? Lo más valioso que podía imaginar era un gran diamante de valor incalculable, pero aún así tendría que entregársela al anciano sin conocer su contenido, pues esa había sido su exigencia>>.
- Está bien, acepto -declaró por fin Adrián- Al fin y al cabo se lo debo.
Dicho esto Adrián sacó de su bolsillo el sobre con la combinación secreta y lo abrió, al tiempo que recordaba que hubiera debido hacerlo sin testigos, según la última voluntad de don Augusto, pero las circunstancias “eran las que eran” y no podía hacer otra cosa. A continuación le pidió al viejo que mirase a otro lado mientras introducía la clave y… ¡voilà! la caja blindada se abrió inmediatamente. Allí había fajos de billetes, papeles, carpetas y numerosas cajas de cartón y metal, pero en primer plano aparecía un diminuto joyero de madera, poco mayor que una caja de cerillas. Adrián lo cogió rápidamente y cerró la puerta al instante; ya tendría tiempo de revisar a solas todo aquello.
- Tenga la cajita. Ahora estamos en paz.
- Por supuesto -dijo el vagabundo sonriendo complacido- Ahora he de marcharme. ¡Que tengas suerte, muchacho!
Cuando Adrián quedó solo, se dispuso a abrir de nuevo la caja fuerte. ¡Aún no podía creer que todo aquello fuera suyo!
Introdujo de nuevo la clave y en cuanto la puerta se abrió advirtió que en el lugar donde había estado el pequeño joyero descansaba una carta que antes no había visto. Seguramente la cajita estuviera depositada sobre ella, pero la primera vez, con la prisa por cerrar no se dio cuenta. Abrió la carta muy intrigado y empezó a leer…

Querido Adrián:
Todo cuánto poseo se lo debo al contenido de esta cajita de madera. Consérvala bien, porque lo que en ella se guarda es mucho más de lo que aparenta ser.
Ahora te voy a contar una historia, que tal vez te resulte increíble, pero es completamente cierta.
Yo era un adolescente huérfano. Mis padres habían muerto y me ganaba la vida trapicheando en los muelles, descargando mercancías y como mozo de equipajes. Un día, bajó de un barco un hombre de acento extraño al que le ofrecí llevarle el equipaje. Él me comentó que apenas tenía dinero para darme propina, pero aún así transporté sus pesados baúles, pues era anciano y comprendí que necesitaba ayuda. Al terminar el viejo me dio una moneda. Me aseguró que no tenía más y yo se la devolví, pues no quería su dinero si a él le hacía falta. Entonces me dijo que aquella era una moneda mágica, que me ayudaría a lograr prosperidad, y que si la aceptaba, cuando consiguiera ser rico yo tendría que concederle algo a cambio o perdería cuanto la moneda me hubiera dado.
Acepté aquella moneda sin creer realmente el cuento del anciano, pero lo cierto fue que la suerte empezó a sonreírme de manera sorprendente y, en pocos años, reuní una gran fortuna. Me casé y un día, cuando mi mujer estaba a punto de tener a nuestro primer hijo, recibí de repente la visita de aquel viejo del puerto. Me dijo que había llegado la hora de concederle un deseo a cambio de mi fortuna: quería que le entregara al niño que estaba a punto de nacer.
Me negué rotundamente y él me aseguró que a partir de ese momento empezaría a perder todo cuanto tenía y amaba. Yo no quise creerlo, pero al día siguiente mi esposa se puso de parto y murió al tener a nuestro hijo. Entonces el viejo apareció de nuevo en mi casa y me previno contra lo que iría llegando después: mi hijo moriría también y posteriormente perdería todo lo que poseía hasta quedar en la más completa miseria.
Yo lloraba desconsolado y le rogué que me diera otra oportunidad. Así fue como me exigió el mayor sacrificio de mi vida: Tuve que llevar a mi hijo a un orfanato, con la condición de no irlo a buscar ni revelarle nunca que yo era su padre, hasta después de mi muerte, momento en que podría donarle mi fortuna y la moneda mágica.
Sí, hijo mío, tú eres aquel niño al que tuve que renunciar, pero del que siempre estuve pendiente hasta que logré tenerte a mi lado. No te preocupes por Andrea, porque ella era una niña que saqué recién nacida de aquel mismo orfanato la noche que te llevé a ti. Tenía que cubrir las apariencias, y entonces pensé que haría pasar a aquella criatura por el bebé que tu madre había dado a luz.
La crié como a mi propia hija… como te hubiera criado a ti de haber podido tenerte conmigo. Nadie supo nunca nada de toda esta historia, salvo una persona: Ernesto Cifuentes. Él era por aquel entonces el director del orfanato, y empezó a sospechar cuando deposité a un niño la misma noche que adopté a una niña en su centro. Tuve que comprar su silencio (le entregué el 10% de las acciones de la empresa), pero con el tiempo se convirtió en mi amigo y la única persona en quien me vi obligado a confiar. Le conté toda la historia de la moneda y así él pudo ayudarme desde el principio. Siempre me aconsejó correctamente y diseñó el plan para hacerte llegar hasta esta ciudad y hasta esta casa.
Sin embargo, debo prevenirte contra él, pues siempre he sabido que ambiciona la moneda y tal vez intente arrebatártela de algún modo el día que yo falte, que será cuando tú leas esta carta.

En ese momento la carta cayó de las manos del abatido Adrián. Acababa de comprender que el vagabundo de la estación no era otro que Ernesto Cifuentes, que había urdido aquel engaño para hacerse con la moneda. ¡Por eso nunca había podido conocerlo personalmente aún siendo accionista de la empresa! ¡Por eso el viejo sabía que él lograría prosperar, porque lo estaba enviando junto a su propio padre!
Ahora entendía la frase que don Augusto Agramonte le había escrito en la tarjeta en aquel bar: Él un día había sacrificado su presente para lograr un futuro para sí mismo y para su hijo. Pero ya era tarde; él se había dejado engañar y había perdido la preciada moneda de su padre.
Después miró la carta que reposaba en el suelo sin terminar de leer. La recogió y fue al penúltimo párrafo:

Ernesto se convirtió en un maestro del disfraz. Fue a verte muchas veces por orden mía al hospicio, haciéndose pasar bien por médico, por repartidor e incluso por fontanero, y de esa forma yo estuve siempre al tanto de tu vida… hasta que por fin saliste de allí y mi amigo logró que llegaras a esta ciudad. El plan era que él te esperase junto al tren y te guiara hacia la fábrica para pedir trabajo, pero lo cierto es que yo aquel día no pude aguardar más y en el último momento decidí ocultarme en la estación para verte llegar. Mi sorpresa fue mayúscula cuando reconocí a Ernesto bajo el disfraz de un vagabundo. No pude escuchar lo que hablabais, pero contemplé el “ir y venir” de una moneda entre ambos y… aquello me hizo sospechar..
Hoy he pensado escribir esta carta, pues no sé el tiempo que viviré y quiero dejarlo todo preparado. Ahora ya sabes mi historia y el valor de la moneda que guardo en esta caja. Cuídala bien porque ella marcó mi vida para siempre y también la tuya. Ahora su magia te pertenece. Quiero que sepas que te he querido por encima de todo y doy por bien empleado mi sacrificio por haber logrado un futuro para ti, ya que no pude regalarte mi presente.

Firmado: Tú padre,
Augusto Agramonte.

PD: Adrián, a veces, el sitio más seguro es el que está más a la vista. Por eso, tras firmar esta carta y sin que lo advirtieras, he cambiado la moneda que siempre guardé en mi cajita por la que aquel día te entregó Ernesto en la estación. La verdadera moneda de la suerte ahora está en tu bolsillo.

Adelaida Ortega Ruiz

Relato: ILUSIONES SUMERGIDAS

2010-11-28T13:06:00.000-08:00

Era jueves, el primer jueves del resto de sus días.

Resentida, abandonada, magullada por el amor y la vida, notaba el aire fresco en su rostro, de pie, sobre la popa de aquel enorme barco que la alejaba de todo y de nada. Su diminuto cuerpo se confundía entre cientos de personas extrañas que se despedían de sus seres queridos agitando manos y pañuelos. Ella no tenía de quien despedirse.

Cuando el barco comenzó a alejarse, la mujer permaneció mirando el puerto hasta que éste, a sus ojos, se convirtió en una gran ciudad, la ciudad en inmensa costa y la costa en un punto de tierra que empequeñeció hasta perderse en el horizonte. Así había sido su historia de amor y su matrimonio, como esa estampa que hay que separarse de la vista para poder contemplarla por entero, pero que después se diluye en la lejanía.

No podía apartar de su pensamiento todos los recuerdos y cavilaciones de los últimos once años. Pasó de ser víctima a verdugo, para convertirse de nuevo en la víctima de su propia venganza. ¡Cuántos deseos frustrados, cuánta ilusión evaporada desde aquel lejano día de su boda!

Mary Benson sólo tenía 19 años cuando entró a formar parte del servicio de lord Peterson, en su grandiosa mansión de Queenstown (Inglaterra), el 16 de enero de 1901.

Ella era la única hija de un matrimonio humilde. Su madre estaba postrada en una silla de ruedas desde que, dos años atrás, fue atropellada por un carro en el centro de la ciudad, cuando se dirigía a entregar unos vestidos que le había confeccionado a una clienta. Como consecuencia del aplastamiento sufrió gangrena y hubieron de amputarle una pierna. Su trabajo de modista quedó reducido a los pocos encargos que le llegaban a casa. Ella ya no podía desplazarse hasta los domicilios de las damas para tomarles medidas, y a éstas no les gustaba acudir hasta la casucha de un pobre minero para encargar los últimos modelos de París.

El padre de Mary había sido minero desde joven en las minas de la familia Peterson, hasta que una grave enfermedad pulmonar lo obligó a retirarse. Entonces la única solución para salir adelante fue que la muchacha empezara a servir. El matrimonio le quedó muy agradecido al joven lord Peterson cuando éste les ofreció trabajo para su hija como criada.

John L. Peterson, tras la muerte de su padre, había heredado casi todas las minas del contorno, varias fábricas textiles y además controlaba el comercio de carbón en la ciudad. Prácticamente era dueño de la vida y los destinos de todos sus habitantes, pues incluso muchas de las casas en las que vivían de alquiler eran propiedad del rico noble.

Mary lo había visto alguna vez desde lejos, pero cuando lo tuvo delante, quedó fascinada por su elegancia y varonil porte. Era alto, guapo, educado, galante e inmensamente rico. A ella le habían encomendado la limpieza de la zona baja de la casa, por lo que lo miraba disimuladamente cuando entraba y salía de su despacho. Era algo así como un sueño inalcanzable… un dios al que contemplar desde la adecuada distancia.

Una noche, al poco de entrar a trabajar en la mansión, el ama de llaves le ordenó servir la mesa del señor, ya que ella, que lo hacía habitualmente, estaba enferma. La instruyó sobre las normas a seguir y le hizo mil recomendaciones del comportamiento que debía mostrar en presencia del amo, y añadió que confiaba en ella porque parecía lista y porque su aspecto era agradable. Las otras criadas eran muy mayores o tenían un aire demasiado vulgar… y el señor llevaba al límite las apariencias; le gustaba rodearse únicamente de cosas bellas.

Mary se vistió con el nuevo uniforme para la ocasión. Se veía mucho más elegante que con el otro. Ella siempre fue una chica agraciada físicamente, y aunque sus rasgos no eran de marcada belleza, sí poseía uno de esos rostros que enamoran por la dulzura de su mirada y la serenidad de sus gestos. Su cabello era de un marrón rojizo muy oscuro, que contrastaba con el azul de sus ojos. Su voz, de timbre grave, sonaba melodiosa y cálida.

Aquella noche, lord Peterson cenaba solo. Ella tenía orden de permanecer discretamente en el comedor mientras él comía, atenta a cualquier petición. Bajo ningún concepto tenía permitido entablar conversación con el señor, sino solamente responder de forma escueta al ser preguntada.

Así fue como el noble caballero, al comprobar que no era servido por su ama de llaves, interrogó a la joven criada el motivo del cambio. Ella, siguiendo las instrucciones recibidas, contestó que la señora River se encontraba indispuesta.

-Espero que no sea nada grave- repuso el señor.

La chica, algo nerviosa, no sabía si debía añadir algo más, así que prefirió callar por prudencia.

-¿Eres tú la encargada de servirme mientras la señora River se repone?- Interrogó él de nuevo.

-Sí milord, si usted no dispone otra cosa.

-No, no… está bien, pero dime ¿llevas mucho tiempo a mi servicio? No te había visto antes…

-En realidad apenas un mes- respondió la sirvienta tímidamente.

-La señora River debe confiar mucho en ti para haberte encomendado su trabajo- Agregó lord Peterson.

-Gracias milord.

-¿Fue ella quien te contrató?

-No señor, usted mismo le ofreció a mis padres este puesto para mí.

-¡Ahora recuerdo! Tú eres la hija de Benson. ¿Cómo se encuentra tu padre?

-Mejor señor… muchas gracias.

La enfermedad de la señora River se prolongó por dos semanas, así que Mary continuó en el puesto de ama de llaves, teniendo que supervisar con el señor todos los asuntos domésticos y sirviéndolo cada día a la hora de comer. Poco a poco el envaramiento inicial de la chica se fue relajando y empezó a mostrarse más natural.

Ahora, tantos años después y a bordo de aquel barco, recordaba cada detalle y se le antojaba vacío. El anuncio de su boda con lord Peterson fue un acontecimiento social increíble para todos; una simple sirvienta se iba a convertir nada menos que en la señora de Lord Peterson. Los padres de Mary jamás habrían soñado un enlace así para su hija. Estaban orgullosos y eufóricos: sus problemas económicos habían concluido, y a partir del matrimonio se mudarían a una casa mayor, con servicio propio y con todos los gastos pagados por su futuro yerno. Mary, por su parte, vivía los días más felices de su vida… aquel sueño inalcanzable se iba a hacer realidad y aquel hombre irresistiblemente bello iba a ser suyo. Ella lo idolatraba.

La noche de bodas, la novia se retiró al aposento principal para esperar a su flamante esposo. Su sorpresa fue mayúscula cuando la señora River la siguió y le indicó que ella no dormiría en aquella estancia, sino en la contigua. Llena de extrañeza, se dirigió al otro dormitorio acompañada por el ama de llaves, que la ayudó a despojarse de la ropa nupcial y a vestirse con un precioso camisón blanco de satén.

Mary esperó sola hasta el amanecer. Se quedó dormida con las claras del día sobre aquellas frías sábanas de seda. No hubo explicaciones ni tampoco lugar a preguntas, porque a la mañana siguiente él salió de viaje mucho antes de que ella despertara, dejando instrucciones de que la señora fuera atendida como una reina, y que la casa quedaba ahora bajo sus órdenes.

No regresó hasta dos meses más tarde, y durante ese tiempo, las únicas noticias fueron que se encontraba en el extranjero ocupándose de unos negocios de vital importancia. A su llegada, Mary, que estaba perdidamente enamorada de John, vio renacer sus esperanzas de iniciar la luna de miel que quedó en suspenso, pero aquella noche, como todas las que la siguieron durante once años, su lecho sólo cobijó la soledad de una mujer traicionada.

Transcurridos nueve años de vida en común, en los que su matrimonio fue mera apariencia, ella, segura de que su marido tenía una amante y, guiada por la desesperación y los celos, contrató los servicios de un investigador privado muy profesional y discreto, al que ofreció una gran suma de dinero si arrojaba luz sobre la incertidumbre que la asediaba. Aquel hombre no tardó en traerle los informes solicitados, pero su vacilación se incrementó al enterarse de que cada noche John sólo iba a casa de ciertos amigos de la familia o a jugar al casino. También, por el testimonio del investigador, supo que acudía varias veces en semana a un lujoso hotel de la ciudad, donde pasaba la noche, pero sus pesquisas no lograron descubrir a ninguna dama que lo acompañara. ¿Qué misterio se encerraba tras aquel extraño comportamiento? ¿Por qué se habría casado con ella un hombre guapo y rico que jamás llegó a tocarla de manera íntima?

Ella, recelosa, empezó a hurgar en sus bolsillos y entre sus papeles, intentando hallar quizá una carta de amor o la foto de alguna mujer, y a oler su ropa, pero jamás encontró ningún rastro femenino.

Su desconcierto la hizo contratar a un nuevo investigador. De una u otra forma tenía que descubrir qué estaba pasando. Así le entregó a este nuevo detective un sobre con una fuerte cantidad de dinero y con todos los datos que el primero había descubierto. Lo instó a no reparar en gastos y le recomendó que solicitara hospedarse en una suite contigua a la que su marido ocupaba cuando dormía en aquel carísimo hotel. Le aconsejó que exigiera aquella habitación en particular, alegando algún recuerdo sentimental o cualquier otra razón convincente.

Un par de semanas después, Mary recibió la visita del investigador portando noticias.

-Señora, lo que tengo que decirle no es muy agradable…

-Hable, señor Kipling. Y diga usted todo cuanto haya averiguado.

-Verá, su marido recibe visitas en esa suite, de la que hace años tiene reserva indefinida, y mucho me temo que la compañía que frecuenta no es femenina.

-¿Qué quiere decir, - inquirió desconcertada – que su amante es un hombre?

-Sí señora Peterson. Lamento ser portador de tan desagradables noticias, pero las pruebas contenidas aquí son irrefutables- agregó el señor Kipling mientras le extendía un sobre de color sepia.

Mary sintió cómo un remolino de confusión e ira recorría su mente. Su matrimonio, que ella creyó en un principio por amor, había sido en realidad pura farsa; una burda trama urdida para cubrir las apariencias sociales de un aristócrata homosexual. Ella había sido la pieza ideal que John necesitaba para acallar comentarios: una mujercita suficientemente bella para alternar a su lado, pero lo bastante insignificante para no plantearle problemas.

Cuando logró reponerse del primer impacto, quiso saber más, y pidió al señor Kipling la identidad del tal amante. El detective le indicó que los datos figuraban en los informes que le había entregado, y ella, no pudiendo aguardar un momento más, abrió el sobre con manos temblorosas.

La sorpresa y el sentimiento de traición, alcanzaron la cúspide al enterarse de que el compañero de las noches de John no era otro que Michael Stevenson, el fiel amigo de la familia que tanto frecuentaba la casa. ¡Cuántas veces habían comido juntos, jugado al mus e incluso tomado el té a solas cuando él venía a visitarla! Tal vez esto también formara parte del montaje de los dos hombres, destinado a no levantar sospechas. Sin embargo, ella había notado cómo Michael la miraba. Muchas veces habría jurado que aquel hombre se sentía atraído por ella. Era de esas cosas que las mujeres intuyen, pero nunca quiso darle mayor importancia.

Envuelta en tales pensamientos, despidió al señor Kipling, no sin antes hacerle entrega de una suma considerable a cambio de su trabajo y discreción. Nadie debía saber nada de este asunto. Ya decidiría ella qué hacer, cuando sus ideas se aclarasen, pero ahora necesitaba estar sola, pensar, llorar…

Los días siguientes fueron difíciles. Ahora que sabía a dónde iba su marido y el secreto que guardaba, disimular le costaba mucho. Michael Stevenson continuó viniendo a visitarla varias veces en semana, como de costumbre, pero ella ya lo miraba con otros ojos, unos ojos interesados en la venganza. Así fue como empezó a coquetear con él, a insinuarse…

No pasó mucho tiempo hasta que el apuesto y noble joven sucumbió a los velados requerimientos de Mary. Con él descubrió el amor por vez primera y contrariamente a lo que había imaginado, el proyecto de venganza dio paso a una loca y enfebrecida pasión entre ambos. Ahora era ella la que ocultaba un secreto a su marido, la que se encontraba con su amante a escondidas en discretos hoteles durante el día. Pero lord Peterson no tardó en sospechar… Encontraba a su joven amante frío y distante. Le ponía excusas para no acudir a sus citas nocturnas, y cuando lo hacía carecía por completo de aquel frenesí arrollador de otros tiempos.

Transcurrido un año desde el desencadenamiento de todos estos sucesos, una noche Mary estaba en su cama, leyendo un libro antes de dormir, y la manivela de aquella puerta que jamás hubo atravesado su esposo, giró de repente y John entró en la habitación…

A la mañana siguiente, Mary Benson hubo de marcharse sin poder despedirse de sus padres, ni de Michael. Su marido tenía más poder de lo que ella pudo nunca imaginar, y él jamás le perdonaría haber descubierto su secreto, y mucho menos que le hubiese robado al que había sido su amante hasta entonces. La noche anterior ella se había negado a irse y lo amenazó con hacer pública su homosexualidad entre las altas esferas aristocráticas, lo cual para tan noble miembro de la cámara de los Lores, podría ser un escándalo que lo desprestigiaría definitivamente. Pero john tenía en su mano un arma más poderosa: Si ella no accedía a hacer creer que lo había abandonado marchándose del país, sus ancianos padres quedarían sin hogar, sin protección y sin posibilidad alguna de sobrevivir. Él prefería mil veces pasar por un marido abandonado que desvelar su vida basada por completo en mentiras.

A la angustiada mujer no le quedó más remedio que ceder y permitir que todos creyeran que se había fugado de casa sin dar explicaciones de su paradero. Ni siquiera podía planear ponerse en contacto con Michael, pues John le advirtió que si lo hacía, sus padres pagarían las consecuencias.

Sus baúles fueron preparados apresuradamente por el ama de llaves, y transportados al amanecer hasta el puerto, donde se cargarían en un barco que, según estaba previsto, haría escala esa mañana en Queenstown, rumbo a Nueva York.

Aturdida y desconcertada, aquel 11 de Abril de 1912, recorrió el camino hasta el puerto en un coche de alquiler contratado por su esposo. Su mente trabajaba frenéticamente buscando una solución. Tal vez podría encontrar trabajo en América, y con un poco de suerte, llevarse a sus padres con ella. ¡Sí, eso es lo que haría!

Sumida en esos pensamientos, la ilusión comenzó a florecer en sus ojos. Quizá entonces pudiera encontrarse con Michael y vivir su amor sin trabas ni secretos… sin mentiras. Empezaría de nuevo y ya no sería más la tapadera de aquel hombre poderoso que nunca la había amado. ¡Una nueva vida la aguardaba al otro lado del océano!

Una tenue pero esperanzada sonrisa se dibujó en su cara al contemplar por primera vez aquel inmenso barco que la conduciría a la libertad. Fijó su vista en las hermosas letras doradas que adornaban el majestuoso fuselaje, y guardó aquel nombre en su memoria.

Dos semanas más tarde John L. Peterson desayunaba tranquilamente cuando su fiel ama de llaves le trajo el periódico en una bandeja que depositó junto a la tetera. A continuación gesticuló levemente llamando la atención de su amo sobre la primera plana. Esa mañana la compañía naviera White Star Line, dueña del Titanic, publicaba su registro de los pasajeros inscritos en el primer y único viaje del buque. Junto a la lista de supervivientes aparecía otra mucho más numerosa con los desaparecidos en el más espectacular naufragio de la historia. Lord Peterson repasó la segunda lista hasta encontrar un nombre que sólo él conocía: “Linda Sullivan, DESAPARECIDA”… y entonces siguió desayunando tranquilamente.

Nadie supo jamás a dónde se marchó ni que fue de Mary Benson.

Adelaida Ortega Ruiz.

Nueva Carteya. 1º Premio II Concurso Eslóganes contra la violencia de género.

2010-11-21T15:57:00.000-08:00

Por segundo año consecutivo tengo el honor de ser premiada por mi eslogan para la campaña contra la violencia hacia la mujer.

Mujer: amiga, compañera, amante, confidente, ~~víctima~~

He aquí cómo ha quedado el eslogan insertado en el cartel 25N 2010

Adelaida Ortega Ruiz

Día Internacional de la Mujer Maltratada. "En el mar de las perdices" (4ª y última parte)

2010-11-04T17:18:00.000-07:00

Begoña ya llevaba casi un mes ingresada. Su madre venía a visitarla sólo cuando los niños estaban en el colegio, pues ambas convinieron que sería mejor así. Tenían miedo de que su padre pudiera utilizarlos contra ella de algún modo, ahora que sabía del curso de la denuncia interpuesta.

Una tarde bajamos a dar un paseo al jardincillo de la clínica. Hacía una temperatura estupenda y ella estaba mucho mejor, así que pensé que sería bueno que le diera el aire. Yo me sentía confundido: la compasión que experimenté al principio, ahora me parecía un sentimiento muy distinto. Ya no la visitaba porque estuviera desvalida, sino que ahora era yo quien necesitaba estar con ella. Me pasaba el día buscando un hueco para poder verla, y el día que libraba, iba al hospital igualmente y lo pasaba a su lado. Me enamoré sin darme cuenta.

- ¿Y qué sucedió el día que llegaste a urgencias, cuando te conocí? -me atreví por fin a preguntarle...

Mi madre estaba al corriente de todo y me había convencido de que me separase de él y me fuera a su casa con los niños. Yo al principio rechacé la idea, pero con cada nuevo insulto, con cada bofetada… me di cuenta de que era mi única salida. Cada día se hacía un poco más tarde y más difícil salir del pozo, y comprendí que debía darme prisa, así que aquella tarde le di un ultimátum: o cambiaba definitivamente o lo abandonaría.

Él reaccionó de forma extraña, pues al principio no le dio importancia a mis palabras y encendió la tele sin apenas escucharme. Yo, que estaba muy nerviosa temiendo su posible furia, me quedé atónita y no supe qué hacer. Supuse que estaba tan seguro de que yo le pertenecía, que no me creyó capaz realmente de hacer nada por mí misma.

Entonces entré en el cuarto de los niños y empecé a coger ropa apresuradamente. Ellos aguardaban en casa de la abuela, pues mamá y yo habíamos pensado que sería mejor que no estuvieran presentes cuando hablara con Guillermo. Después trasladé la maleta a mi habitación y me dispuse a echar allí algunas prendas mías. Quería terminar cuanto antes… ya vendría en otro momento a por el resto de cosas.

No lo oí entrar. Me empujó por la espalda y me tiró sobre la cama. Caí sobre la maleta abierta y ya todo fueron golpes, puñetazos y patadas sin tregua. Creí que me iba a matar. Sólo pude cerrar los ojos y esperar que acabara pronto.

De repente paró. No me atrevía a abrir los ojos y entonces escuché:

- No te atrevas nunca más a desafiarme. Ahora me voy, y cuando vuelva quiero que esté cada cosa en su sitio. Déjate de monsergas o será peor.

Luego sonó un portazo que hizo retumbar las paredes.

“¿Peor? Hoy estoy viva, pero si existe otro día peor será el de mi muerte”.

Me arrastré como pude hasta el teléfono y llamé a mi madre. Ella dejó a los niños con una vecina y me acompañó hasta el hospital en un taxi.

- ¿Y ahora qué va a pasar cuando salgas de aquí? – quise saber.

- No lo sé, Carlos. Tengo mucho miedo. Mi madre me ha dicho que han dictado una orden de alejamiento hasta que se celebre el juicio. Aquí estoy tranquila, pero cuando salga, ninguna orden podrá mantenerlo alejado de mí.

Begoña me miró a los ojos mientras me lo decía y noté como un estremecimiento de terror agitó su cuerpo. Después añadió:

- Estoy muy asustada, de verdad. La próxima vez que me encuentre a solas me matará.

En aquel momento no sé qué pasó, pero la sentí tan fuerte y tan frágil al mismo tiempo que sin pensarlo la abracé.

- No volverás a estar sola si no quieres. Yo estaré contigo - le susurré antes de besarla.

Ahí empezamos a vivir nuestra propia historia de amor. Nos habíamos enamorado sin darnos cuenta y ella reflejaba un brillo en sus ojos que la hacían más bella aún.

Durante los días sucesivos lo planeamos todo para cuando ella saliera del hospital. Se vendría a vivir a mi casa con los niños. Yo estaba dispuesto a darles todo el cariño que fuera capaz y entre nosotros no habría disputas por las labores de la casa, porque yo no consentiría desigualdad en ese aspecto… ¡bastante acostumbrado estaba yo, viviendo solo, a hacer todos los trabajos domésticos!

No había sido tan feliz en mi vida y la iba a hacer feliz a ella: ¡estaba decidido!

Y llegó el día en que Begoña fue dada de alta. Yo parecía un niño con zapatos nuevos. Nos marchamos en mi coche y pasamos a recoger a sus hijos a casa de la abuela. La madre de Begoña ya estaba al corriente de lo nuestro y se mostró muy complacida. Para la mujer era tranquilizador saber que su hija estaría acompañada y protegida en aquellos momentos.

Así empezamos nuestra vida juntos. Estábamos dispuestos a zambullirnos en nuestro propio mar de perdices, conscientes de que nuestra felicidad y el respeto mutuo estaban por encima de todo.

Los pequeños se adaptaron muy bien a su nuevo hogar. Ella volvió a su trabajo y yo fui enviado de nuevo a mi puesto en Urgencias, que aunque era más estresante, también me concedía un día libre extra a la semana, con lo cual tenía más tiempo para estar con mi familia. ¡Sí, ”mi familia”, porque yo así lo sentía!

Begoña le dio un toque femenino a mi piso. Redecoró las paredes, puso cojines en los sillones y flores en las ventanas. Las mañanas que yo libraba hacía las labores de la casa y así podíamos ir a pasear o al cine cuando ella regresaba de su trabajo. Otras veces era Begoña la que se quedaba toda la tarde limpiando y cocinando para todos. Nos pasábamos horas frente a la tele viendo mi colección de películas antiguas, en las que ella descubrió una afición oculta hasta aquel momento. Incluso planeamos unas vacaciones en la playa para el próximo verano. Todo era natural y compartido, todo era maravilloso hasta que…

Una ambulancia del 061 llegó a la puerta de Urgencias. Nos transmitieron por radio que traían a un herido de arma blanca en estado crítico y que estuviésemos preparados. Unos minutos después la ambulancia llegó a la puerta, y mientras bajaban al paciente pude escuchar:

-“Mujer, 24 años, múltiples heridas de arma blanca en cuello, tórax y abdomen. Necesita transfusión urgente”.

En estos casos no hay un segundo que perder, así que fuimos a su encuentro de inmediato para empezar la asistencia camino del quirófano, y en cuanto me acerqué…

¡Era Begoña!

Entonces alguien dijo “Es tarde, ha muerto”.

No podía ser cierto. No era justo, ¡AHORA NO!

Ahora que ella había empezado a vivir, ahora que estaba conociendo la felicidad, ahora que nos queríamos, ahora que…

Su marido no estuvo dispuesto a dejarla ser libre.

… Hoy me he sentado un rato a ver la tele. Echo de menos a Begoña. La alegría de mi casa se fue con ella y yo sigo preguntándome “¿por qué?”.

En el Telediario vuelven a dar la cifra de mujeres víctimas de violencia de género. ¿Cuántas muertes más? ¿Cuándo acabará la injusticia de quien se piensa superior a una mujer?

Adelaida Ortega Ruiz. Nueva Carteya, 2010.

Día Internacional de la Mujer Maltratada. "En el mar de las perdices" (3ª Parte)

2010-10-31T05:18:00.000-07:00

Así fue como empezamos la vida en nuestro nuevo hogar. Yo dejaba cada mañana a la pequeña Marta con su abuela para marcharme a trabajar. La recogía a las 5,30 de la tarde y la llevaba a casa. Guillermo, por el contrario, concluía su jornada a las 3 de la tarde y llegaba al piso vacío. Comía lo que yo había dejado en el frigorífico la noche anterior y se echaba la siesta. Después se vestía y se marchaba al bar de la esquina. Los proyectos de reducir gastos se le fueron olvidando, o tal vez pensara que el recorte consistía en salir él solo.

Una tarde en que llegué muy cansada, encontré como siempre la cocina sin recoger, la cama deshecha y el baño sucio. Mi marido no estaba y me puse de inmediato a limpiar. Además tenía que darle la merienda a Marta, salir al super a hacer la compra y preparar la cena de esa noche y la comida de Guillermo para el día siguiente. Cada jornada seguía la misma rutina: Me pasaba las mañanas limpiando en el trabajo y las tardes con las labores de la casa. Procuraba economizar para llegar a fin de mes y me decía a mí misma que ya que mi marido era incapaz de ahorrar, tendría que hacerlo yo, si no quería que todo se fuera a pique.

Pero aquella tarde algo se rebeló en mi interior. Estaba harta de cargar sola con el peso de todo, de ser siempre la que llevaba a la niña al pediatra, de no salir nunca para guardar el dinero de la mensualidad, de no concederme ningún capricho, de no tener un momento de ocio para mí, de no poderme relajar jamás… Estaba cansada de estar siempre cansada… Todo sería distinto si mi marido compartiera trabajo y responsabilidades.

Había oído en la radio que la comunicación en la pareja era fundamental. También me había comentado una compañera de trabajo que su marido la ayudaba mucho, porque cuando ella llegaba a casa él ya había recogido el tendedero, pasado la mopa y además les había dado la merienda a los niños y estaba sentado ayudándolos con sus deberes.

Si había hombres así, podría intentar que Guillermo fuera uno de ellos. Tal vez si hablaba con él y le explicaba mis sentimientos me comprendería y colaboraría en las obligaciones familiares. ¡Sí, eso haría en cuanto él llegara a casa!

Eran las 10 de la noche y Guillermo no había regresado. Acosté a la pequeña y caí en la cuenta de que su padre llevaba varios días sin verla despierta. Eso también se lo diría, porque se estaba perdiendo ver crecer a su hija.

Después recogí la mesa y lavé los platos, pero dejé puesto el mantel y un cubierto. Tendría que calentar la comida de nuevo cuando él llegara; ya se había enfriado.

Empecé a dar vueltas por el piso buscando algo más que hacer, pues sabía que si me sentaba me quedaría dormida de inmediato, y no quería dejar de hablar con mi marido. Pasó una hora más, y a medida que transcurrían los minutos mi enojo se iba incrementando: “¿Dónde andará Guillermo? -pensé- ¿No recuerda que tiene una casa y una familia?... Y encima estará gastando el dinero que tanto necesitamos. Las cosas no pueden seguir así, porque sólo nos vemos a la hora de dormir y apenas tenemos tiempo de contarnos nada, ni de charlar… Esto no es lo que yo esperaba de nuestra vida en común. Estoy sola para todo. Necesito que se ocupe de algunas tareas domésticas en lugar de marcharse cada día dejándolo todo sucio. Es injusto que se comporte así. ¿EN QUÉ PAPEL ESTÁ FIRMADO QUE YO SEA LA ÚNICA OBLIGADA A LIMPIAR Y A GUISAR? ¡EN NINGUNO!”

En estos pensamientos andaba cuando Guillermo abrió la puerta de casa. Yo tenía el gesto serio y él me lo notó enseguida.

- ¡Uy, uyyy no me sermonees, que te veo venir! -fueron las primeras palabras de Guillermo-. Si piensas comenzar con “tus gruñidos”, mejor lo dejas, que vengo muy cansado y voy a cenar y a acostarme.

Aquel no era el diálogo que yo esperaba tener. “¿Pero cómo puede ser tan cínico? “Viene cansado…” ¿Y yo, no estoy cansada también? ¿Y de qué viene cansado, de estar bebiendo cerveza y jugando a las cartas en la taberna?”

Las lágrimas se agolparon en mis ojos igual que las palabras en mi garganta, queriendo salir todas a la vez.

- ¿A mis sentimientos le llamas gruñidos? –Pregunté al fin con las lágrimas ya fuera de control-. Te estaba esperando porque necesito decirte que me ayudes… mejor dicho, que colabores en la casa. No es justo que tenga que hacerlo todo yo sola.

- No me hagas reír. Estás loca si esperas que después de estar cargando ladrillos todo el día me ponga a pasar el plumero en casa. Hazme el favor de no comparar mi trabajo con el tuyo. ¡Y deja ya el tema si quieres tener la fiesta en paz! –añadió Guillermo

- ¿Fiesta? Aquí el único que tiene fiesta eres tú. –continué viéndome incapaz de expresar todo lo que sentía. Eran demasiadas cosas las que pensaba y las palabras no salían en el orden ni en el tono que yo había planeado- Me paso las semanas y los meses trabajando fuera y también dentro de casa y tú nunca estás cuando regreso, pero sí que me dejas cada día el recuerdo de tu presencia con la cama deshecha y hasta los platos sucios sobre la mesa. ¿Crees que me casé contigo para ser tu criada mientras tú derrochas el dinero en el bar? –agregué finalmente sintiéndome impotente ante la incomprensión de mi marido.

No hubo respuesta. Sólo sentí un golpe seco que retumbaba en mi cabeza, seguido de un dolor agudo que atravesaba mi mandíbula y por último noté el sabor de la sangre en mi boca.

- Te avisé de que tuviéramos la fiesta en paz, pero te has empeñado en “cabrearme” -vociferó Guillermo fuera de sí- ¿Crées acaso que es fácil para mí tenerme que levantar cada día a trabajar como un negro? Así aprenderás que debes ser más comprensiva.

Éste fue el primero de los recuerdos que me confió Begoña. Yo quedé impresionado por su historia y presentí que sólo era el comienzo de otras muchas y amargas experiencias de su joven vida, pues cuando la conocí sólo tenía 23 años.

Iban pasando los días y ella se fue recuperando. Poco a poco la hinchazón de su cara se rebajó y empecé a hacerme una idea de cómo era su rostro en realidad. Lo cierto es que era verdaderamente guapa.

Yo seguí atendiéndola de manera especial, porque me sentía inclinado a ayudarla: incluso me quedé acompañándola dos de las primeras noches cuando estuvo más grave. A mis compañeros les conté que era una amiga de mi familia; así no se extrañarían de que pasara tanto de mi tiempo libre a su lado.

- ¿Y por qué no lo denunciaste ni lo abandonaste si te trataba de ese modo? -le pregunté una mañana.

- Porque lo quería y deseaba pensar que había sido algo aislado. Yo no perdía la esperanza de que él entrara en razón, sobre todo cuando al día siguiente me pedía perdón muy apenado y me prometía que intentaría ayudarme en lo que pudiera.

Begoña siguió relatándome vivencias sueltas… detalles de aquí y de allá que recordaba con mucha tristeza. A veces, mientras me hablaba, las lágrimas asomaban a sus ojos y yo podía hacerme una idea de cuánto había soportado aquella pobre chica:

El propósito de enmienda nunca llegó a cumplirse. El primer día, tras la reconciliación, yo entré en casa ilusionada, pensando que él estaría esperándome y que hablaríamos como cualquier “pareja normal”, que entre los dos ordenaríamos el piso más rápidamente y que después tal vez podríamos llevar juntos a nuestra pequeña al parque… Pero para mi completa decepción, todo estaba igual que siempre: el piso vacío y silencioso, la cama deshecha, el suelo del baño lleno de ropa sucia y los restos de su almuerzo resecándose en los platos sobre la mesa.

No me atreví a decirle nada. Me daba miedo que volviera a pegarme y tampoco quería comenzar otra disputa. Dejaría pasar unos días e intentaría hablar con él en algún momento más propicio…

Después de aquella primera vez hubo otras muchas… las mismas que disculpas y tantas como promesas infructuosas de cambio. Y aunque Guillermo jamás modificó su actitud, yo sí empecé a adaptar la mía a la forma de vida a la que me había visto abocada. Lenta, pero perceptiblemente me fui creyendo la única obligada a llevar el peso, y la culpable de encender la ira de mi compañero. La carencia de igualdad en los derechos y obligaciones entre nosotros llegó a convertirse en algo asumido por ambos cada día un poco más, lo que me hundió a mí en un pozo de humillación y a él, por el contrario, lo proyectó hacia una personalidad déspota y tirana.

A los 20 años tuve a Álvaro, mi segundo hijo, que me introdujo un poquito más en la espiral de ansiedad que me envolvía. Guillermo me agredió en numerosas ocasiones, a pesar de que yo procuraba no provocarlo, pero él me contemplaba sumisa y veía en la violencia la clave para hacer prevalecer su potestad.
Continuará...

Día Internacional de la Mujer Maltratada. "En el mar de las perdices" (2ª parte).

2010-10-29T15:06:00.000-07:00

- ¿304, verdad? En un momento voy- le contesté.

Me terminé de dos bocados mi bocadillo y entré en la habitación. Ellas tal vez no esperaban que acudiera tan pronto, por lo que las sorprendí en una conversación privada. La mujer le decía que había tenido problemas para llevarse a los niños a casa, pero que al final su padre había accedido.

- Pues quédate con ellos mamá. Yo estoy bien… no necesito que me acompañes. Lo principal es que cuides de Marta y Álvaro.

- Está bien; me voy para recogerlos del colegio, pero no me quedo tranquila estando tú aquí sola.

En ese momento Begoña me miró y dijo…

- No estoy sola. Carlos me cuidará.

Más que una afirmación me pareció una llamada de socorro. Esa chica necesitaba ayuda de verdad.

- Por supuesto, ¡para eso estamos! -contesté con mi habitual tono profesional, aunque en mi interior se acababa de gestar algo que excedía al sentido del deber. Tal vez fuera humanidad… o quizá compasión, no lo sé, pero me propuse ayudarla cuanto estuviese en mi mano.

Así fue como comencé a visitarla en cada momento que tenía libre, a darle de comer porque ella no podía valerse sola, a charlar, a darle ánimos y a interesarme por su testimonio personal.

Fueron pasando los días y yo me sentía cada vez más unido a ella. Poco a poco fui conociendo el fruto de su temprana historia de amor, unas sucesivas desventuras que la engulleron como el remolino de un huracán, arrastrándola hasta el mismo infierno:

Tenía 14 años cuando me enamoré de Guillermo, un alumno que se había incorporado recientemente, pues estaba repitiendo curso. Él era el más guapo de la clase y el más divertido. Todas las chicas estaban locas por él porque era simpático y extrovertido. Nunca se sometía a las normas y siempre llevaba la voz cantante en el grupo de amigos. A aquella edad la rebeldía era sinónimo de personalidad y valentía…

Mi padre había muerto siendo yo muy pequeña y desde entonces vivíamos a expensas de una reducida pensión de viudedad. Yo no destacaba excesivamente en los estudios, aunque iba aprobando todos los cursos con puntualidad. Mi madre no paraba de repetirme que debía esforzarme para “ser alguien en la vida”. Ella quería que yo saliera algún día de la situación humilde en la que vivíamos… y para ello debía estudiar mucho.

Sin embargo, cegada tal vez por la loca edad o por mi recién estrenada pasión, empecé a cambiar de actitud. Durante el verano, tras acabar el octavo curso de EGB, salía cada noche y volvía a casa muy tarde. Mi madre tardó poco en descubrir que me veía a solas con Guillermo, al que ella apenas conocía, pero esperaba que fuese un buen muchacho. Poco más podía esperar, pues bien sabía que oponerse a que nos viéramos sería misión imposible, más aún siendo compañeros de clase. A pesar de ello procuraba aconsejarme prudentemente, porque aunque lo había tratado poco, algo no terminaba de gustarle en él, y por eso siempre me decía “Begoña, ten cabeza…”

Así transcurrió el verano y comenzó el siguiente curso. Entramos en el instituto y eso supuso un nuevo y perceptible cambio. Ahora todos parecíamos ser aún más rebeldes y, equivocadamente, nos creíamos autosuficientes.

Guillermo abandonó las clases al final del primer trimestre. A él nunca le gustó estudiar y decidió que con quince años ya había aprendido todo lo necesario; al fin y al cabo pensaba trabajar en el negocio de construcción de su tío… y para eso no necesitaba saber literatura, geografía ni historia.

Yo vivía inmersa en un sueño de amor justo a la edad en que todo está por descubrir, por experimentar… Me sentía dichosa y me dejaba llevar por las deslumbrantes ilusiones de mi novio. Él me hizo promesas de felicidad, de independencia, de vida en común, de prosperidad y sobre todo de amor…

Mediado el curso le comuniqué a mi madre que me había quedado embarazada. La noticia cayó como un mazazo en las dos familias que nos consideraban demasiado jóvenes para tener un hijo.

A Guillermo no pareció alterarlo mucho la nueva situación. Nos casaríamos cuanto antes y todo sería como él había imaginado; A fin de cuentas sólo estábamos adelantando un poco el futuro que nos esperaba. Él trabajaba desde hacía unos meses como albañil en el negocio de su tío y yo me vi obligada a dejar los estudios. Después de la boda fuimos a vivir juntos con mi madre, puesto que mi casa disponía de sitio suficiente. ¡Ya nos mudaríamos a un piso propio más adelante!

Al principio todo fue bien, hasta que, transcurridos unos meses, mi marido comenzó a salir con sus amigos, y a regresar muy tarde. Yo lo esperaba levantada, aún estando muy avanzada mi gestación. Me molestaba que mi situación personal hubiera cambiado tan radicalmente, mientras que la de Guillermo permanecía casi inalterable. Él había vuelto a hacer su vida de antes como si tal cosa, y ni siquiera parecía tomar conciencia de que iba a ser padre. Nunca me preguntaba por las revisiones médicas ni me acompañaba a la consulta. Se marchaba a bailar o al parque y jamás recordaba preguntarme si me apetecía ir con él… Pero lo que más me molestaba era que, de un tiempo a esta parte, Guillermo parecía contemplarse a sí mismo como un elemento obligado en aquel trance, como si lo hubieran forzado a ello, cuando había sido él quien me había prometido que nuestra vida sería maravillosa.

Muchas veces me desahogaba contándole a mi madre mis sentimientos y lo irritada que me sentía por la actitud de Guillermo, que más que un marido y futuro padre, se estaba comportando como el chaval rebelde y sin obligaciones que siempre había sido. Mamá me pedía que tuviera un poco de paciencia, porque tal vez el muchacho aún no se hubiera hecho a la idea y, posiblemente, cuando el bebé naciera la responsabilidad lo haría cambiar.

- Al fin y al cabo -decía mamá- tanto él como tú sois muy jóvenes, y él está viviendo como corresponde a su edad.

Pero los argumentos de mamá no lograban convencerme. Si yo no podía hacerlo… ¿por qué él sí? No era justo que él no asumiera su nueva realidad cuando yo había tenido que cambiar mi vida entera. Me molestaba que él no me acompañara nunca y que no participara conmigo en algo que debiéramos vivir en común. ¡Yo tenía su misma edad y tuve que madurar del golpe!

De este modo las discusiones entre nosotros dos comenzaron a ser frecuentes. Yo me sentía dejada de lado y no dudaba en hacérselo saber a un Guillermo desconocido para mí, pues empezaba a revelar un carácter violento y desconsiderado que nunca imaginé. Cuando discutíamos yo llegaba a sentir miedo, pues él se encolerizaba de tal modo que parecía que me iba a agredir.

Mi madre sufría mucho por todas aquellas discusiones de las que era testigo. En su interior maldecía mil veces cada día el camino que elegí, pero ya era tarde para lamentaciones.

Marta nació cuando yo acababa de cumplir 16 años. Guillermo se mostró muy emocionado y las cosas comenzaron a ir mejor. Poco a poco volvimos a salir juntos con los amigos. Unas veces llevábamos orgullosamente a nuestra pequeña a pasear y otras la dejábamos al cuidado de su abuela y nosotros nos marchábamos solos. Empezamos a pensar en comprar un piso propio… pero con un sueldo de albañil no sería posible, así que él me propuso que buscara un empleo.

Pregunté en tiendas, fábricas y almacenes, pero mi currículum dejaba mucho que desear: “madre y menor de edad, sin experiencia laboral y con los únicos estudios de EGB terminados”. Tendríamos que seguir viviendo con mi madre unos años más, hasta que ahorráramos lo suficiente.

Transcurrido un año desde el nacimiento de Marta nuestra coyuntura económica era pésima. Guillermo era muy derrochador y apenas aportaba nada a la casa. Todos vivíamos prácticamente a expensas de la pensión de viudedad, pero la situación llegó a hacerse insostenible. De nuevo empezaron las disputas de pareja: Yo le reprochaba a él que no ahorrase y él a mí que no trabajara.

Por fin cumplí 18 años y encontré trabajo como limpiadora de 9 de la mañana a 5 de la tarde, en un organismo público. Al menos sería una fuente segura de ingresos.

Poco después nos ofrecieron un piso pequeño y antiguo, pero a buen precio, y decidimos sacar una hipoteca que, según nuestros cálculos, podríamos pagar ajustadamente, pero tendríamos que sacrificar las salidas y suprimir los gastos superfluos.

Así fue como empezamos la vida en nuestro nuevo hogar.

Continuará...

Día Internacional de la Mujer Maltratada." En el mar de las perdices" (1ª parte)

2010-10-28T14:22:00.000-07:00

El próximo 25 de noviembre se conmemora el Día Internacional de la Mujer Maltratada.

Hace unos días escuché en el Telediario que a estas alturas de año ya hemos superado la cifra de mujeres asesinadas en 2009, a manos de sus parejas o ex parejas.

Empiezo hoy un relato sobre este duro tema, el cual iré desgranando poco a poco. Quiero con ello recordar una vez más la difícil situación por la que atraviesan muchas mujeres en pleno siglo XXI.

La protagonista de esta historia podría ser una de esas muchas que ya denunciaron maltratos continuados y que su agresor tiene orden de alejamiento, o esas tantas más que callan y sufren en silencio por vergüenza o por dependencia económica.
Ellas conviven con el miedo y la amenaza día a día.

En el mar de las perdices

Esta historia comienza donde otras terminan. ¿A quién no le quedó alguna vez una insatisfecha curiosidad al leer… “y fueron felices y comieron perdices”? ¿No os detuvisteis unos segundos pensando en cómo habría sido esa feliz vida de ensueño?

Mi madre siempre acababa los cuentos de ese modo, y yo, que aún era muy pequeño, no sé porqué pero me forjé la idea de que las perdices eran unos peces muy sabrosos y abundantes, y que las parejas de enamorados podían pescarlas con facilidad en cuanto se casaban.

Pues esta historia habla precisamente de ese momento en que ya acabó el romanticismo histriónico, las enfebrecidas palabras de amor, los deseos irrefrenables y la pasión desbocada del cuento, para comenzar esa otra fase en la que supuestamente culmina la felicidad, pero que curiosamente nunca se nos narra, tal vez porque no es muy lírico enfrentarse al día a día, a la convivencia fregando platos, a las noches meciendo a un niño que llora mientras, por lo general, su padre duerme… la rutina, las posibles discrepancias, los problemas cotidianos…

Conocí a Begoña cuando su vida nadaba en esas aguas plagadas de perdices. Atrás habían quedado todas aquellas promesas y las ilusiones de una existencia idílica junto a su príncipe azul, y pude sumergirme de lleno en esa otra parte que los relatos de amor nos ocultan.

Aquel día yo estaba a punto de terminar mi turno en el hospital. Sólo faltaba media hora para que otro enfermero cubriera mi puesto, cuando paró en la puerta de Urgencias un taxi. De él bajó una mujer mayor y a continuación ayudó a otra más joven a apearse. Enseguida acudió en su ayuda el celador de la puerta con una silla de ruedas.

Yo, que charlaba con la empleada del mostrador dejando correr los minutos para marcharme a casa, contemplé la escena con la irremediable indiferencia que conlleva el hábito. Sinceramente sólo pensé que aquel ingreso tal vez complicara el final de mi jornada.

En cuanto estuvo más cerca pude apreciar que la joven del taxi había sido víctima de una paliza. Su cara mostraba magulladuras de probables puñetazos, sus ojos comenzaban a hincharse, el color morado se asomaba ya a su piel, y ella empapaba con un pañuelo la sangre que brotaba por las comisuras de sus labios reventados.

La señora mayor quedó en el mostrador de admisión facilitando los datos de la paciente mientras yo pasé con ella a la consulta de la doctora López. Sólo pude escuchar que la chica se llamaba Begoña y que era su hija.

Tras el examen médico el diagnóstico arrojó dos costillas rotas, un brazo fracturado, contusiones diversas en tronco y cabeza, y hematomas y heridas en rostro y extremidades. Yo tomé su tensión arterial, limpié los cortes de su piel, vendé las heridas, cogí una vía sanguínea para el suero y le administré los compuestos prescritos. La doctora López tramitó su ingreso en el hospital y activó el protocolo legal de denuncia ante presuntas agresiones físicas.

En ese momento llegó mi compañero Paco para relevarme y yo salí de la sala dejando a la chica presa de un fuerte shock nervioso. Lloraba y pedía a la doctora que no tramitase ninguna denuncia. Sólo repetía “Por favor… usted no lo conoce. Si lo denuncio será peor…”

Al salir encontré junto a la puerta a la madre de Begoña. La mujer estaba muy preocupada y en cuanto me vio me preguntó por ella. Yo le dije que la iban a subir a planta y que si lo deseaba, podía pasar a acompañarla.

Después la señora murmuró entre dientes, como para sí, qué iba a suceder con los niños si se quedaba ingresada… pero yo me marché a casa intentando liberar mi mente de las cuestiones laborales.

Al día siguiente comencé mi turno a las 7 en punto de la mañana. Ese día me destinaron a la planta de traumatología para cubrir la baja por maternidad de una compañera ATS, así que dejé mi habitual puesto en Urgencias y me dirigí a mi nueva ubicación.

El trabajo en planta era más rutinario. Allí no había tantos sobresaltos ni actuaciones intempestivas como en Urgencias. Me tomaría esta suplencia como una temporada relajante lejos de las curas e intervenciones apremiantes.

Cogí la hoja de tratamientos y me dispuse a hacer la primera ronda de la mañana cambiando sueros y administrando los medicamentos de cada paciente. Encontré a Begoña en la habitación 304. Al principio no la reconocí, pues aún era temprano y entraba poca luz por la ventana. Después encendí un pequeño foco en la cabecera de la cama y de inmediato recordé su ingreso de la tarde anterior. Ahora su cara estaba completamente desfigurada por la hinchazón. Sus ojos se hallaban casi ocultos tras unos párpados morados e inflamados desmesuradamente. A lo largo de la noche los cortes de sus labios se habían convertido en costras sanguinolentas de terrible aspecto. Mirar su rostro era verdaderamente sobrecogedor.

Me dijo que le dolía mucho el pecho y le costaba respirar. Le contesté que se debía a la fractura de costillas y que era normal… Seguramente se iría aliviando con el tratamiento y el reposo absoluto. La pobre chica apenas podía ver y le resultaba complicado vocalizar con aquellos labios deshechos. Había pasado una noche terrible y su mayor preocupación era saber de sus hijos que, según esperaba, estarían al cuidado de su madre.

A pesar del estado emocional con el que llegó la tarde anterior, ella recordaba que yo había estado en su primera asistencia, y me preguntó si iba a seguir cuidándola. Yo le dije que sí y procuré tranquilizarla. Me preguntó mi nombre tratando de sonreír, pero de inmediato abortó el intento, pues aquella simple mueca le producía dolor.

- Carlos, me llamo Carlos, y tú… Begoña ¿verdad?

Ella asintió con la cabeza y entonces fui yo quien le sonreí mientras me disponía a salir de la habitación.

- Hasta luego Begoña, y pulsa el timbre siempre que necesites algo; yo vendré enseguida.

La verdad es que me dio pena verla allí sola, sin poder moverse, con un brazo fracturado y con dificultad para comer, para abrir los ojos y hasta para hablar.

La madre de Begoña vino a visitarla antes de media mañana. La vi entrar, pues la 304 estaba justo enfrente de la sala de enfermería.

Poco después la señora se acercó al mostrador a solicitar ayuda. Algo iba mal con el “gota a gota”.

Continuará....

Parece que fue ayer

2010-06-30T13:50:00.000-07:00

"Parece que fue ayer cuando al volver del baile de la feria, el 30 de Junio de 1966, mamá, embarazada de 9 meses, me dijo que acababa de ponerse de parto".

Mi padre, esta mañana, también me enseñó esta antigua foto de cuando cumplí 7 años. Desde la tarde de la foto hasta hoy han pasado 37 años.

La verdad es que tuve suerte, porque llegué a una familia maravillosa con los mejores padres del mundo y entre 4 hermanos estupendos.

Ahora estoy recordando la ilusión con la que esperé esta fiesta. El pequeño mundo que me rodeaba era para mí el mundo entero aquella tarde… Los jaboncitos perfumados, el sacapuntas metálico con forma de máquina de coser, la baraja de cartas de las razas y familias, el cuento de “La castañera”, la muñeca de época llena de perfume de Avón, la gran tarta de merengue y… mis amigos.

¿Sabéis? Aún conservo todos aquellos regalos. Los guardo como recuerdo de una tarde muy feliz.
Hoy cumplo 44 y no pido nada para mí, salvo la felicidad de los que amo y que, dentro de mucho tiempo, pueda seguir mirando estas pequeñas cosas y sonreir como lo hago ahora.

2010-06-16T00:31:00.000-07:00

Hola, queridos amigos.
Aunque esta semana ando escasa de tiempo, no podía dejar de animar a nuestra selección, que debuta hoy en el Mundial.

Ojalá nos den muchas alegrías y nos hagan a todos sentirnos UNO bajo estos colores que representan a España, que nos representan a todos, y si el motivo es el fútbol, bienvenido sea.

¡¡Suerte España!!

¡Mierda, mierda y mierda!

2010-06-04T17:15:00.000-07:00

Nunca creyó en gafe ni superstición alguna. Le causaba risa la gente que se preocupaba cuando se rompía un espejo, cuando se derramaba la sal o cuando se cruzaba un gato negro. Se burlaba de las madres que ponían a sus bebés una prenda del revés o le prendían en la ropita una cruz de Caravaca para prevenir el mal de ojo. Por eso aquella tarde al salir del trabajo, quiso demostrarle a su compañero Carlos que todas esas creencias eran mera superchería.

-Fíjate Carlos: ¿Ves aquella escalera apoyada en la pared? Voy a ir hasta allí expresamente para pasar por debajo.

Luego llegó a casa, cenó, vio un poco de tele y se acostó temprano.

A las 7:40 de la mañana abrió los ojos y miró el despertador. ¡No podía ser cierto! Tenía que haber sonado a las 7 en punto, pero por alguna extraña razón el reloj permaneció mudo.

¡Mierda!

Corrió como el rayo. Sólo tenía 20 minutos para llegar a la oficina, así que tuvo que dejar de lado la ducha matutina, el afeitado, el desayuno y hasta lavarse los dientes.

Se puso a toda prisa su traje gris oscuro y su mejor camisa; quería causar buena impresión en la reunión aquella mañana, porque si gustaba su proyecto tal vez cayera ese ansiado ascenso que esperaba desde hacía tiempo…

Bueno… Metería la maquinilla de afeitar en el maletín y se afeitaría en el lavabo de la oficina.

Bajó al garaje y… ¡Mierda! El coche no arrancaba. ¿Cómo podía sucederle todo precisamente hoy?

Abrió el capó y se asomó a ver qué demonios pasaba allí dentro, pero tuvo buen cuidado de apoyar su corbata de seda amarilla sobre su hombro. Por nada del mundo quería manchársela.

El nivel de aceite estaba bien, el agua correcta… y la corbata resbaló. ¡Mierda!

Bueno… mantendría la chaqueta abrochada para no dejar ver la mancha. ¡Todo tenía arreglo!

Salió a la calle apresuradamente. Llovía de forma torrencial. Se quitó la chaqueta y la echó sobre su brazo con cuidado; no quería que se mojara. Tendría que correr hasta la parada del bus. Hacía años que no lo cogía y ni siquiera sabía qué línea iba hasta su empresa.

¿Quién le habría mandado a él borrarse del gimnasio? Llegó a la parada con la respiración entrecortada, la lengua fuera, la camisa transparente de agua y adherida al cuerpo y el largo mechón de pelo, que siempre colocaba estratégicamente sobre su calva, descolgándose ridículamente hasta la altura del hombro.

Sólo faltaban 5 minutos para las 8 de la mañana y si no ocurría un milagro, sería la primera vez que llegara tarde en 20 años.

La señora que estaba sentada en la parada le dijo que la línea 4 acababa de marcharse justo cuando él llegó. ¡Mierda! ¡El bus que él tenía que coger! Tendría que esperar al siguiente…

Se sentó para recuperar el aliento. Fue entonces cuando percibió el olor de sus axilas. Debería al menos haberse puesto desodorante…

Bueno… mantendría los brazos apretados todo el día. ¡Todos los problemas fueran como ese!

Cuando subió al autobús no encontró un solo asiento libre y tuvo que quedarse de pie. Los vaivenes lo zarandeaban, retando a su equilibrio, pero él no iba a levantar los brazos para agarrarse… La chaqueta sobre un brazo, bien alejada de la mancha de grasa de su corbata, que ahora, con el agua de la lluvia, se había extendido sobre su camisa y llegaba hasta la cremallera del pantalón. En la otra mano y delante de su prominente barriga el maletín, para ocultar los negros lamparones.

Por fin quedó un asiento libre junto a una señora que tenía sentada a una niña pequeña en su falda. Fue en el preciso momento en que acomodó la chaqueta dobladita sobre sus piernas, cuando la niña vomitó.

¡Mierda! ¡La chaqueta!

A las 8:17 exactamente llegó a la oficina sudoroso, mojado y muy nervioso.

La reunión sería en 13 minutos, y aún tenía que ir al baño a afeitarse, limpiar la chaqueta y disimular su calva con el mechón, tomar un café y grabar unos archivos del ordenador para la presentación de su proyecto en la reunión.

Se dirigió primero a su mesa y encendió el ordenador.

¡Mierda! ¿Qué le pasa al ordenador?

Bueno… menos mal que tenía un borrador en su pen-drive. Lo proyectaría directamente en la pantalla de la sala de reuniones. No había que desesperarse.

A toda prisa aplicó una buena cantidad del fijador que siempre llevaba en su maletín sobre el mechón rebelde, limpió la mancha de vómito de la chaqueta y se la puso empapada y con un nauseabundo olor, la abrochó y se miró al espejo. Tuvo que admitir que su aspecto dejaba bastante que desear, pero ya no le quedaba tiempo para afeitarse. ¡Con lo limpio y perfumado que iba él siempre a la oficina, y hoy precisamente…!

Camino de la sala de juntas le quedó un minuto para sacar un café de la máquina. Se lo bebió de un sorbo apresurado y se quemó la lengua hasta la campanilla, pero ese, en breves instantes, pasaría a ser el menor de sus problemas.

Saludados el director general, accionistas, jefe de márquetin, jefe de ventas y personal directivo, inició su charla.

32 pares de ojos lo escrutaban minuciosamente mientras enumeraba los objetivos a alcanzar y explicaba la viabilidad de su proyecto. Se sentía un poco incómodo, porque todas aquellas miradas, más que a su cara se dirigían a la gran mancha de su chaqueta. Acto seguido sintió el primer retortijón.

Esa mañana con las prisas no había “dado de vientre” y ya sabía él que sus tripas eran como un reloj suizo: 5 minutos exactos después del café daban la primera campanada.

¡Esto sí que era una auténtica mierda!

Empezó a ponerse blanco y un sudor frío le goteó por la frente. Lo siguiente que notó fue un cosquilleo sobre su oreja: con el sudor el mechón se había desprendido de su calva y sus 20 centímetros engominados se balanceaban en caída libre sobre su hombro. A duras penas mantuvo la compostura mientras intentaba aparentar naturalidad.

Se dirigió entonces hacia su maletín que había dejado en el suelo, apoyado sobre la pata de una silla. Se agachó en busca de su pen-drive y con la postura… ¡Aquello sonó como un cañonazo!.

Lo peor vino a continuación, cuando los efectos secundarios del ventoso escape empezaron a flotar en el aire de la sala.

Su color de cara cambió súbitamente del mortecino blanco al rojo más vivo.

¡Ante todo mantener la calma! De aquella presentación dependía su próximo ascenso.

No podía seguir en tan comprometida posición, así que se irguió y colocó el maletín sobre la mesa. Entre la maquinilla de afeitar, la gomina y algunos papeles, apareció por fin el pen-drive. No quería ni pensar en el lamentable espectáculo que estaba dando.

Con manos temblorosas introdujo el dispositivo en el ordenador, conectó el proyector y abrió la carpeta de archivos. Maldijo su tonta manía de renombrar sus archivos no definitivos con nombres de mujer. ¿Qué le había puesto al borrador inicial, Marta, Ana, Lola o María? Ahora era incapaz de recordarlo.

Probó con Lola.

En la gran pantalla de 2 x 2.50 m. aparecieron a todo color los mejores top-less que había tomado con su móvil el verano anterior, en la playa… Una absurda apuesta entre compañeros de trabajo. Ya había olvidado que los conservaba en el pen-drive.

¡Mierda, mierda y mierda!

El que crea que no hay rojos más intensos que el rojo vivo se equivoca. Su cara pasó por toda la gama mientras escuchaba las carcajadas.

Una hora después salió del trabajo. Su jefe le recomendó que se tomara unos días de descanso.

Iba caminando despacio hacia la parada del bus, cuando vio la escalera de la tarde anterior y dijo en voz alta…

¡Mierda!

¿Qué habrías pensado tú?

Adelaida Ortega Ruiz.

CURIOSIDADES I: Besos en los cristales.

2010-05-31T11:40:00.000-07:00

A diario me llegan por correo electrónico o leo en libros y prensa datos curiosos, hechos, noticias que me hacen pensar…
Inicio con ésta una serie de “curiosidades” que por algún motivo me han llamado la atención y quiero compartir con todos vosotros.

BESOS EN LOS CRISTALES

En un colegio femenino se puso de moda entre las alumnas pintarse los labios de carmín y estampar besos en los espejos y cristales de todo el recinto.

Cada jornada aparecían las rojas marcas por doquier, con el consiguiente disgusto de las limpiadoras, que se enfrentaban a la difícil tarea de eliminar las grasientas manchas.

Las chicas fueron reprendidas reiteradamente por el profesorado, pero nada dio resultado.

Por las mañanas el colegio amanecía reluciente, pero en cuanto sonaba la sirena, las chicas entraban en tropel y cada ventana de las aulas y cada espejo de los baños, se dibujaba de nuevo de bocas coloradas.

La directora, harta ya de escuchar las protestas del personal de limpieza, decidió terminar con el asunto, así que pasó aviso a la primera clase de que todas las niñas debían acudir a los aseos en 5 minutos.

Dicho y hecho: En 5 minutos las chicas se congregaron expectantes en los lavabos.

-Queridas alumnas- dijo la directora – Quiero recordaros que es nuestro deber respetar el trabajo de los demás, y os he citado aquí para que seáis testigos de lo difícil que resulta eliminar las marcas de carmín en espejos y cristales.

Acto seguido la directora hizo una señal para que empezara la demostración.

La señora de la limpieza cogió un trapo y lo sumergió en el agua de un inodoro y allí mismo lo escurrió. A continuación se dirigió al primer espejo y frotó y frotó con la bayeta húmeda hasta que por fin desaparecieron todos los dibujos de labios.
Después se dirigió a otro váter y repitió la operación: Empapó bien la bayeta en el agua del susodicho sanitario y procedió con ella a la limpieza del siguiente espejo. Así continuó hasta que todo quedó reluciente.

A partir de ese momento en ningún espejo aparecieron manchas de carmín.

Adelaida Ortega Ruiz

PREGÓN SEMANA SANTA NUEVA CARTEYA 2010

2010-05-23T13:50:00.000-07:00

Dar el pregón de Semana Santa de mi pueblo ha sido tal vez el mayor honor que he tenido en mi vida.

Durante 4 meses, escribí, lei y releí, borré, rehice frases, recordé mi infancia, compuse poesía para la que no estoy dotada, estudié la biblia, repasé los evangelios, busqué imágenes, escuché marchas procesionales y saqué a flote todos los sentimientos cofrades que alberga mi corazón.

Y cuando hube terminado de escribir, de preparar una larga presentación de fotos y de ajustar los tiempos de la música a los poemas, a los párrafos y a mi voz... Entonces empecé a llorar.

Tras el pregón hubo quien me dijo "¿Cómo conseguiste no llorar, si yo estuve todo el rato emocionado?

La respuesta es que había llorado tanto durante mis solitarios ensayos de cada noche, que conseguí no dejarme llevar.

Hoy he subido el video a YouTube y, viéndolo, he vuelto a sentir la emoción que puse en ese pregón a mi Cristo, a mi Semana Santa y a mi pueblo... y la piel se me erizó de nuevo y los ojos se me llenaron de lágrimas.

Adelaida Ortega Ruiz

Aquí os dejo un archivo PDF con el pregón completo:

PREGÓN SEMANA SANTA NUEVA CARTEYA 2010

Y aquí algunas fotos:

Antes de empezar, con mi amiga Elena.

Un momento del Pregón.

Tras el acto, recibiendo un ramo y un abrazo del Hermano Mayor de mi cofradía.

Con algunos familiares.

Para poder subirlo a internet tuve que dividir el video en 8 partes, de las que sin duda, la 6ª es la que más me emociona. Dejo enlazados los videos en la columna de la derecha.